ACTE IV, SCÈNE III

Ils n’aspirent enfin qu’à des biens passagers,

Que troublent les soucis, que suivent les dangers;

La mort nous les ravit , la fortune s’en joue ;

Aujourd’hui dans le trône, et demain dans la boue;

Et leur plus haut éclat fait tant de mécontents ,

Que peu de vos Césars en ont joui longtemps.

J’ai de l’ambition, mais plus noble et plus belle :

Cette grandeur périt , j’en veux une immortelle ,

Un bonheur assuré, sans mesure et sans fin.

Au-dessus de l'envie, au-dessus du destin.

Est-ce trop l’acheter que d’une triste vie,

Qui tantôt, qui soudain, me peut être ravie ;

Qui ne me fait jouir que d’un instant qui fuit,

Et ne peut m’assurer de celui qui le suit?

PAULINE

Voilà de vos chrétiens les ridicules songes;

Voilà jusqu’à quel point vous charment leurs mensonges; Tout votre sang est peu pour un bonheur si doux !

Mais, pour en disposer, ce sang est-il à vous?

Vous n’avez pas la vie ainsi qu’un héritage;

Le jour qui vous la donne en même temps l’engage : Vous la devez au prince, au public, à l’État.

Je la voudrais pour eux perdre dans un combat;

Je sais quel en est l'heur, et quelle en est la gloire.

Des aïeux de Décie on vante la mémoire;

Et ce nom , précieux encore à vos Romains ,

Au bout de six cents ans lui met l’empire aux mains.

Je dois ma vie au peuple, au prince, à sa couronne; Mais je la dois bien plus au Dieu qui me la donne.

Si mourir pour son prince est un illustre sort.

Quand on meurt pour son Dieu , quelle sera la mort !

PAULINE

Quel Dieu !

POLYEUCTE

Tout beau, Pauline ; il entend vos paroles, Et ce n’est pas un Dieu comme vos dieux frivoles , Insensibles et sourds, impuissants, mutilés.

De bois, de marbre, ou d’or, comme vous les voulez : C’est le Dieu des chrétiens, c’est le mien , c’est le vôtre ; Et la terre et le ciel n'en connaissent point d'autre.

POLYEUCTE

Adorez-le dans l’âme , et n’en témoignez rien.

POLYEUCTE

Que je sois tout ensemble idolâtre et chrétien !

PAULINE

Ne feignez qu’un moment : laissez partir Sévère,

Et donnez lieu d’agir aux bontés de mon père.

POLYEUCTE

Les bontés de mon Dieu sont bien plus à chérir :

Il m’ôte des périls que j'aurais pu courir.

Et, sans me laisser lieu de tourner en arrière,

Sa faveur me couronne entrant dans la carrière;

Du premier coup de vent il me conduit au port,

Et , sortant du baptême , il m’envoie à la mort.

Si vous pouviez comprendre et le peu qu'est la vie, Et de quelles douceurs cette mort est suivie...

Mais que sert de parler de ces trésors cachés A des esprits que Dieu n'a pas encor touchés?

PAULINE

Cruel! car il est temps que ma douleur éclate,

Et qu’un juste reproche accable une âme ingrate , Est-ce là ce beau feu ? sont-ce là tes serments ? Témoignes-tu pour moi les moindres sentiments?

Je ne te parlais point de l’état déplorable Où ta mort va laisser ta femme inconsolable ;

Je croyais que l’amour t’en parlerait assez ,

Et je ne voulais pas de sentiments forcés :

Mais cette amour si ferme et si bien méritée Que tu m’avais promise , et que je t’ai portée ,

Quand tu me veux quitter, quand lu me fais mourir, Te peut-elle arracher une larme, un soupir?

Tu me quittes, ingrat, et le fais avec joie;

Tu ne la caches pas, tu veux que je la voie;

Et ton cœur, insensible à ces tristes appas ,

Se figure un bonheur où je ne serai pas!

C’est donc là le dégoût qu’apporte l’hyménée !

Je te suis odieuse après m’ètrc donnée!

POLYEUCTE

Hélas!

PAULINE

Que cet hélas a de peine à sortir !