SCÈNE II

GÉRONTE

O vieillesse facile ! ô jeunesse impudente !

O de mes cheveux gris honte trop évidente!

Est-il dessous le ciel père plus malheureux?

Esf-il affront plus grand pour un cœur généreux? Dorante n’est qu’un fourbe ; et cet ingrat que j’aime , Après m’avoir fourbé , me fait fourber moi-mème ;

Et, d’un discours en l’air, qu'il forge en imposteur,

Il me fait le trompette et le second auteur !

Comme si c’était peu , pour mon reste de vie ,

De n’avoir à rougir que de son infamie ,

L’infâme , se jouant de mon trop de bonté ,

Me fait encor rougir de ma crédulité!