SCÈNE II. — GÉRONTE , seul

0 vieillesse facile! ô jeunesse impudente! 0 de mes cheveux gris honte trop évidente! Esl-il dessous le ciel père plus malheureux? Esl-il affronl plus giand pour un cœur généreux' Dorante n'est qu'un fourbe; et cet ingrat que j'aime, Après m'avoir fourbe, me fait fourber moi-ineine; Et d"uu discours en l'air, qu'il forge en imposteur, Il me fait le trompette et le second auteur! Comme si c'étoit peu pour mon reste de vie De n'avoir à rougir que de son infamie. L'infâme, se jouant de mon trop de bonté, Me fait encor rougir de ma crédulité I