A M. BOUILLE DU COUDRAY

Échappé du tumulte et du bruit de la ville, Muse, je te retrouve en ce champêtre asile, Où, dans la liberté que tu m'y fais choisir, Tu viens me demander compte de mon loisir. Il est vrai qu'avec toi dans ces plaines fleuries J'entretiens quelquefois mes douces rêveries. Mais pardonne aujourd'hui, si des aveux plus doux T'enlèvent un tribut dont ces bords sont jaloux.

J'y vois de toutes parts, prodigue en ses largesses, Cybèle à pleines mains répandre les richesses :

1 . Celte épître a été publiée, avec le nom de La Fontaine, dans les Poésies anciennes et nouvelles pour servir de suite et de supplément aux autres recueils {PaiTis, Durand, 1781, 2 vol. in-12, t. II, p. 62). L'éditeur de cet excellent recueil, l'abbé Ducreux, ne dit pas de quelle source lui viennent ces vers, que Duval, de Tours, avait déjà fait paraître, sous le nom de J. B. Rousseau, dans le Nouveau choix de pièces de poéëie (La Haye, van Bulderen, 1715, 2 vol. in-8, page 39 de la 1" part.). Le texte que Duval a suivi, offre quelques variantes. Les éditeurs des Œuvres de J. B. Rousseau n'ont jamais songé à lui altribuer cette épître, adressée sans doute à Hilaire Rouillé du Coudray, seigneur du Plessis, qui avait suivi la reine Christine de Suède en Italie, et qui fut surintendant des finances sous la régence du duc d'Orléans, longtemps après son retour eu France, où il mourut à l'àgc de soixantedix-huit ans, le 4 septembre 1729.

De ses bienfaits nouveaux les arbres sont parés ;

D'une herbe verdoyante elle couvre nos prés.

Cérès suit son exemple, et de ses dons propices

Sous la même couleur déguise les prémices ;

EtBacchus, cultivant ses thyrses reverdis,

N'ose encore à nos yeux étaler ses rubis.

L'émail riche et brillant que nos champs font éclore

N'est encor réservé qu'au triomphe de Flore ;

Soit par reconnoissance ou pour prix des présents

Dont la main de Cybèle orna ses jeunes ans;

Ou soit que le Zéphyr, par quelque heureuse adresse,

Eût obtenu le don de la bonne déesse :

Car ce Dieu caressant plaît par ses privautés,

Et se donne souvent d'heureuses libertés;

Même, cachant le fruit d'un amour qu'on soupçonne,

Sous les habits de Flore il déguise Pomone.

« C'est à ces doux objets que mes yeux sont ouverts. Ici Fairain bruyant n'ébranle point les airs; De la sœur de Progné la voix flatteuse et tendre Dans ces paisibles lieux seule se fait entendre; Heureux si bien souvent ses accords enchanteurs Ne réveillent Famour assoupi dans les cœurs ! A sa voix, les amants renouvellent leurs plaintes ; Ils pensent ranimer leurs désirs et leurs craintes. L'un, outré du mépris qu'on fait de ses amours, Appelle vainement la mort à son secours ; L'autre, témoin des feux d'une infidèle amante, Exhale en vains soupirs sa colère impuissante. Qui pourroit exprimer les songes déréglés, Les fantômes trompeurs, dont leurs sens sont troublés, Quand le sang, allumé d'un feu qui l'empoisonne, Au retour du printemps, dans leurs veines bouillonne?

Jadis nos sens plus vifs, dans la saison des fleurs, Se sentoient excités par les mêmes chaleurs ; Mais l'âge, accompagné de la sagesse austère, Ne ralentit que trop leur fougue téméraire. Quand l'automne commence à mûrir la raison, Le printemps et l'hiver sont la même saison.