DU SONNET DE FILICAJA

SUR l'iTALIB.

XTAUE, Italie, ah ! quel destin perfide

Te donna la beauté, source de tes malheurs?

Ton sein est déchiré par le fer homicide,

Tu portes sur ton front Fempreinte des douleurs.

Ah ! que n'es-tu moins belle, ou que n'es-tu plus forte !

Inspire plus de crainte, ou donne moins d'amour.

De rétranger jaloux la perfide cohorte

N'a feint de t'adorer que pour t'dter le jour.

Quoi ! verra*t-on toujours descendre des montagnes

Ces troupeaux de Gaulois, ces soldats effrénés»

Qui, du Tibre et du Pô, dans nos tristes campagnes.

Boivent Tonde sanglante et les flots enchaînés f

Verra-t-on tes enfans, ceints. d'armes étrangères^

Des autres nations seconder les fureurs ;

Et, ne marchant jamais sous leurs propres baniéres,

Combattre pour servir, on vaincus, ou vainqueurs ?