I . Avocat fameux et tres-mordant

SATIRE IX 8l

Entonner en grands vers la Discorde étouffée, Peindre Bellonne en feu tonnant de toutes parts, Et le Belge effrayé fuiant sur ses ramparts ' . Sur un ton si hardi, sans estre temeraiie, Racan pourroit chanter au défaut d'un Homère ; Mais pour Cotin et moi, qui rimons au hazard, Que l'amour de blâmer fit poëtes par art. Quoiqu'un tas de grimauds vante nostre éloquence. Le plus seur est pour nous de garder le silence. Un poëme insipide et sottement flatteur Deshonnore à la fois le héros et l'auteur; Enfin, de tels projets passent nostre foiblesse. Ainsi parle un esprit languissant de mollesse, Qui sous l'humble dehors d'un respect affecté Cache le noir venin de sa malignité.

Mais, deussiez-vous en l'air voir vos aîles fondues, - Ne valoit-il pas mieux vous perdre dans les nues Que d'aller sans raison, d'un stile peu chrestien. Faire insulte en rimant à qui ne vous dit rien, Et du bruit dangereux d'un livre téméraire A vos propres périls enrichir le libraire ?

Vous vous flattez peut-estre, en vostre vangé, D'aller comme un Horace à l'immortalité;

I . Cette satire a esté faite dans le temps que le Roy prit L'IIle en Flandres.

Et déjà vous croyez, dans vos rimes obscures, Aux Saumaizes futurs préparer des tortures. Mais combien d'écrivains, d'abord si bien receus, Sont de ce fol espoir honteusement deceus ! Combien pour quelques mois ont veu fleurir leur livre. Dont les vers en paquet se vendent à la livre ! Vous pourez voir un temps vos écrits, estimez, Courir de main en main par la ville semez; Puis delà, tout poudreux, ignorez sur la terre, Suivre chez l'épicier Neuf-Germain et la Serre; Ou, de trente feuillets réduits peut-estre à neuf, Parer, demi-rongez, les rebords du Pont-neuf. Le bel honneur pour vous en voyant vos ouvrages Occuper le loisir des laquais et des pages, Et souvent, dans un coin renvoyez à l'écart. Servir de second tome aux airs du Savoyard ' !

Mais je veux que le sort, par un heureux caprice, Fasse de vos écrits prospérer la malice. Et qu'enfin vostre livre aille, au gré de vos vœux. Faire sifler Cotin chez nos derniers neveux. Que vous sert-il qu'un jour l'avenir vous estime. Si vos vers aujourd'hui vous tiennent lieu de crime, Et ne produisent rien, pour fruit de leurs bons mots.

I . Fameux chantre du Pont-neuf, dont on vante encore les chansons.

Que l'effroi du public et la haine des sots?

Quel démon vous irrite et vous porte à médire?

Un livre vous déplaist : qui vous force à le lire ? <

Laissez mourir un fat dans son obscurité.

Uu auteur ne peut-il pourir en seureté?

Le Jonas ', inconnu, sèche dans la poussière;

Le Davidj imprimé, n'a point veu la lumière;

Le Moïse commence à moisir par les bords ?

Quel mal cela fait-il? Ceux qui soPxt morts sont morts.

Le tombeau contre vous ne peut-il les défendre ?

Et qu'ont fait tant d'auteurs, pour remuer leur cendre?

Que vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Haynaut,

Colleter, Pelletier, Titreville, Quinaut,

Dont les noms en cent Ueux,pIacezcomme en leurs nict es.

Vont de vos vers mahns rempHr les hémistiches?

Ce qu'ils font vous ennuie. O le plaisant détour !

Us ont bien ennuie le Roi, toute la Cour,

Sans que le moindre edit ajt, pour punir leur crime,

Retranché les auteurs ou supprimé la rime.

Escrive qui voudra : chacun à ce métier

Peut perdre impunément de l'encre et du papier.

Un roman, sans blesser les loix ni la coutume,»

Peut conduire un héros au dixième volume.

I. Poëme héroïque qui n'a point réussi, non plus que le David ni le Moïse.

Delà vient que Paris voit chez luy de tout temps Les auteurs à grands flots déborder tous les ans, Et n'a point de portail oii, jusques aux corniches, Tous les piliers ne soient enveloppez d'affiches. Vous seul, plus dégoûté, sans pouvoir et sans nom. Viendrez régler les droits et Testât d'Apollon 1 Mais vous, qui raffinez sur les écrits des autres. De quel œil pensez-vous qu'on regarde les vostres? Il n'est rien en ce temps à couvert de vos coups; Mais sçavez-vous aussi comme on parle de vous? Gardez-vous, dira l'un, de cet esprit critique : On ne sçait bien souvent quelle mouche le pique; Mais c'est un jeune fou qui se croit tout permis. Et qui pour un bon mot va perdre vingt amis. Il ne pardonne pas aux vers de la Pucelle,

Et croit régler le monde au gré de sa cervelle.

Jamais dans le barreau trouva-t-il rien de bon ?

Peut-on si bien prêcher qu'il ne dorme au sermon ?

Mais lui, qui fait ici le régent du Parnasse,

N'est qu'un gueux revêtu des dépouilles d'Horace.

Avant lui, Juvenal avoit dit en latin

Qu'on est assis à l'aise aux sermons de Cotin.

L'un et l'autre avant lui s'estoient plaints de la rime;

Et c'est aussi sur eux qu'il rejette son crime :

Il cherche à se couvrir de ces noms glorieux.

J'ai peu lu ces auteurs, mais tout n'iroit que mieux

Quand de ces médisans l'engeance toute entière Iroit la teste en bas rimer dans la rivière.

Voilà comme on vous traitte; et le monde, effrayé, Vous regarde déjà comme un homme noyé.

Envain quelque rieur, prenant vostre défense. Veut faire au moins de grâce adoucir la sentence: Rien n'appaise un lecteur toujours tremblant d'effroi. Qui voit peindre en autrui ce qu'il remarque en soi. Vous ferez-vous toujours des affaires nouvelles, Et faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles ? N'entendrai-je qu'auteurs se plaindre et murmurer? Jusqu'à quand vos fureurs doivent-elles durer? Répondez, mon esprit ; ce n'est plus raillerie : Dites... Mais, direz-vous, pourquoi cette furie? Quoi ! pour un maigre auteur que je glôze en passant, Est-ce un crime, après tout, et si noir et si grand? Et qui, voyant un fat s'applaudir d'un ouvrage Où la droite raison trébuche à chaque page. Ne s'écrie aussi-tost : Uimpertinent auteur! Uennuyeux écrivain ! le maudit traducteur ! A quoi bon mettre au jour tous ces discours frivoles. Et ces riens enfermez dans de grandes paroles ? «

Est-ce donc là médire, ou parler franchement? Non, non, la médisance y va plus doucement. Si l'on vient à chercher pour quel secret mystère Alidor à ses frais bâtit un monastère :

Aîidory dit un fourbe, il est de mes amis. Je l'ai connu laquais avant qu'il fust commis. C'est un homme d'honneur, de pieté profonde, Et qui veut rendre à Dieu ce qu'il a pris au nionde.

Voilà jouer d'adresse et médire avec art, Et c'est avec respect enfoncer le poignard. Un esprit né sans fard, sans basse complaisance. Fuit ce ton radouci que prend la médisance. Mais de blâmer des vers ou durs ou languissans , De choquer un auteur qui choque le bon sens. De railler d'un plaisant qui ne sçait pas nous plaire, C'est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire.

Tous les jours à la Cour un sot de qualité Peut juger de travers avec impunité :

A Malherbe, à Racan, préférer Théophile, Et le clinquant du Tasse à tout l'or de Virgile.

Un clerc pour quinze sous, sans craindre le hola. Peut aller au parterre attaquer Attila, Et, si le roi des Huns ne lui charme l'oreille. Traiter de Visigots tous les vers de Corneille.

Il n'est valet d'auteur, ni copiste, à Paris, Qui la balance en main ne péze les écrits. Dés que l'impression fait éclorre un poëte. Il est esclave né de quiconque l'acheté. Il se soumet lui-mesme aux caprices d'autrui. Et ses écrits tous seuls doivent parler pour lui.

Un auteur à genoux, dans une humble préface, Au lecteur, qu'il ennuyé, a beau demander grâce : Il ne gagnera rien sur ce juge irrité. Qui lui fait son procès de pleine autorité.

Et je serai le seul qui ne pourai rien dire? On sera ridicule, et je n'oserai rire?

Et qu'ont produit mes vers de si pernicieux. Pour armer contre moi tant d'auteurs furieux? Loin de les décrier, je les ay fait paroistre ; Et souvent, sans ces vers qui les ont fait connoistre, Leur talent dans l'oubli demeureroit caché. Et qui sçauroit, sans moi, que Cotin a prêché? La satire ne sert qu'à rendre un fat illustre, C'est une ombre au tableau qui lui donne du lustre. En les blâmant enfin, j'ai dit ce que j'en croy. Et tel qui m'en reprend en pense autant que moy.

// a tortj dira l'un. Pourquoi faut-il qu'il nomme? Attaquer Chapelain! ah! c'est un si bon homme! Balzac en fait Véloge en cent endroits divers. Il est vrai, s'il m'eut cru, qu'il n'eut point fait de vers. Il se tûe à rimer. Que n'écrit-il en prose ? Voila ce que l'on dit. Et que dis-je autre chos*? En blâmant ses écrits, ai-je, d'un stile affreux, Distilé sur sa vie un venin dangereux?

Ma Muse en l'attaquant, charitable et discrette, Sçait de l'homme d'honneur distinguer le poëte.

Qu'on vante en lui la foi, l'honneur, la probité ; Qu'on prise sa candeur et sa civilité ; Qu'il soit doux, complaisant, officieux, sincère : On le veut, j'y souscris, et suis prest de me taire. Mais que pour un modèle on montre ses écrits. Qu'il soit le mieux rente de tous les beaux esprits. Comme roi des auteurs qu'on l'élevé à l'empire , Ma bile alors s'échauffe, et je brûle d'écrire; Et, s'il ne m'est permis de le dire au papier, J'iray creuser la terre, et, comme ce barbier. Faire dire aux roseaux par un nouvel organe : Midas, le roi Midas, a des oreilles d'asne.

Quel tort lui fais-je enfin? Ai-je par un écrit Pétrifié sa veine et glacé son esprit?

Quand un livre au Palais se vend et se débite, Que chacun par ses yeux juge de son mérite, Que Bilaine l'étalé au deuxième pilier, Le dégoût d'un censeur peut-il le décrier? Envain contre le Cid un ministre se ligue. Tout Paris pour Chimene a les yeux de Rodrigue. L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer. Mais, lors que Chapelain met une œuvre en lumière, Chaque lecteur d'abord luy devient un Liniere'.