Monsieur le comte de Saux

Au mesme instant dans l'onde impatient s'élance. La Salle, Beringhen, Nogent, Dambre, Cavois, Fendent les flots tremblans sous un si noble poids. Louis, les animant du feu de son courage, Se plaint de sa grandeur, qui l'attache au rivage. Par ses soins, cependant, trente légers vaisseaux D'un trenchant aviron déjà coupent les eaux. Cent guerriers, s'y jettant, signalent leur audace. Le Rhin les voit d'un œil qui porte la menace. Il s'avance en courroux. Le plomb vole à l'instant, Et pleut de toutes parts sur l'escadron flottant. Du salpestre en fureur l'air s'échaufl'e et s'allume; Et des coups redoublez tout le rivage fume. Déjà du plomb mortel plus d'un brave est atteint; Sous les fougueux coursiers l'onde écume, et se plaint. De tant de coups affreux la tempeste orageuse Tient un temps sur les eaux la fortune douteuse. Mais Louis d'un regard sçait bien-tost la fixer. Le Destin à ses yeux n'oseroit balancer. Bien-tost avec Grammont courent Mars et Bellone. Le Rhin, à leur aspect, d'épouvante frissonne. Quand, pour nouvelle alarme à ses esprits glacez. Un bruit s'épand qu'Enguien et Condé sont passez : Condé, dont le seul nom fait tomber les murailles. Force les escadrons et gagne les batailles; Enguien, de son hymen le seul et digne fruit,

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Par lui dés son enfance à la victoire instruit. L'ennemi, renversé, fuit et gagne la plaine. Le dieu lui-mesme cède au torrent qui l'entraîne, Et seul, désespéré, pleurant ses vains efforts, Abandonne à Louis la victoire et ses bords.

Du fleuve ainsi domté la déroute éclatante A Wurts jusqu'en son camp va porter l'épouvante; Wurts, l'espoir du païs et l'appui de ses murs, Wurts!... ah ! quel nom. Grand Roy! quel Hector que ce Sans ce terrible nom, mal né pour les oreilles, [Wurts! Que j'allois à tes yeux étaler de merveilles! Bien-tost on eut veu Skinq, dans mes vers emporté, De ses fameux remparts démentir la fierté. Bien-tost. . . mais Wurts s'oppose à l'ardeur qui m'anime. Finissons, il est temps; aussi bien, si la rime Alloit mal h propos m'engager dans Arnheim, Je ne sçai, pour sortir, de porte qu'Hildesheim.

O ! que le Ciel, soigneux de notre poésie. Grand Roy, ne nous fîst-il plus voisins de l'Asie! Bien-tost, victorieux de cent peuples altiers, Tu nous aurois fourni des rimes à milliers. Il n'est plaine en ces lieux si sèche et si sterite Qui ne soit en beaux mots par tout riche et fertile. Là, plus d'un bourg fameux par son antique nom Vient offrir à l'oreille un agréable son. Quel plaisir de te suivre aux rives du Scamandre;

D'y trouver d'Ilion la poétique cendre;

De juger si les Grecs, qui brisèrent ses tours,

Firent plus en dix ans que Louis en dix jours!

Mais pourquoi sans raison désespérer ma veine?

Est-il dans l'univers de plage si lointaine

Où ta valeur, Grand Roy, ne te puisse porter,

Et ne m'offre bien-tost des exploits à chanter?

Non, non, ne faisons plus de plaintes inutiles :

Puis qu'ainsi dans deux mois tu prens quarante villes,

Assuré des beaux vers dont ton bras me répond.

Je t'attens dans deux ans aux bords de l'Hellespont.