ODE XLVI

I3IPRÉCATIONS CONTRE l’aRGENT.

C’est un malheur de n’aimer pas.

Aimer est un malheur encore;

Un mal affreux, pire que le trépas,

C’est de déplaire à l’ohjet qu’on adore.

La naissance, l’esprit, les talens, les vertus,

En amour aujourd’hui tout cela se néglige;

L’avare beauté ne transige Qu’avec les suppôts de Plutus.

Maudit soit l’imprudent qui, du sein de la terre. Le premier tira l’or aux humains si fatal !

Et n’est-ce pas cet odieux métal.

Qui rend un frère ennemi de son frère ;

Qui rompt les nœuds d’un fils avec son père;

Qui réveille en tous lieux la guerre au bras sanglant L’or, enfin, ce n’est pas son crime le moins grand. Fait supplanter l’amant digne de plaire Par celui qui n’est qu’opulent.