I.’aimable déité, que l’écume de Fonde

Fit naître avec l’amour pour le Ijonheur du monde,

Attrayante de grâce et belle de candeur.

LE PEINTRE

Comme un rêve olympique enivre ici son cœur; Mais, eux-mêmes, les dieux sont ravis par ses charmes En vain. Mars, agitant ses homicides armes. Frémissant de fureur, respirait les combats :

D’un sourire Vénus a désarmé son bras.

Comme tombe dos flots l’écume passagère.

Soudain du dieu dompté s’apaise la colère.

Et le monde un instant a goûté le repos.

Fameux Alcide, ô toi dont les rudes travaux Des monstres conjurés avaient purgé la Grèce,

Ces muscles, tout puissans de force et de souplesse. Décèlent le héros dont les robustes flancs Soulagèrent Atlas du poids des cieux croulans.

Et dont le bras, armé du droit de la puissance, Faisait pâlir le crime et sauvait l’innocence. Heureux si, par l’amour, toi-même combattu,

1j’ Amour n’eût près d’Ompbale enchaîné ta vertu !

Où s’élance ce dieu , jeune, élégant et leste?

Ab! je le reconnais : c’est l’envoyé céleste.

Oui! c’est le dieu rusé, fourbe, éloquent, malin, Ingénieux, perfide et qui, né le matin.

Vers le milieu du jour sut inventer la lyre,

Et le soir dérober, dans le céleste empire ,

Le trident dont Neptune épouvante les flots.

Son sceptre à Jupiter, à Vulcain ses marteaux,

A Pbébus son earquois, à Vénus sa ceinture;

CHANT SECOWI).

Qui couvrit ses lai’cins d’audace et d’imposture,

Et dont les pieds ailés, plus prompts cpie les éclairs, Le portent en trois pas des ci eux juscpi’aux enfers.

Est-ce une illusion? Des bruyantes crotales Le cliquetis se mêle au bruit sourd des cymbales ; Bacchus paraît, Bacclius , frère du dieu du jour.

Ses veux demi-voilés par l’ivresse et l’amour,

Sa bouche parfumée où la grâce respire ,

Ses cheveux ondoyans , bouclés par le zéphire ,

Et les souples rondeurs d’un corps harmonieux. Tout nous revèle en lui le plus charmant des dieux. Fuyez, nymphes, fuyez! redoutez sa présence:

Des faunes il ne peut réprimer la licence.

Diane vous appelle au sein des sombres l)ois,

Un arc d’or à la main, sur l’épaule un carquois; Aux sommets ombragés qui couvrent le Ménale,

Elle va diriger sa course matinale;

Ce soir, vous la verrez , de ses charmes secrets Confier les trésors aux flots purs et discrets.

Gardez que d’un mortel le coup d’œil téméraire ,

De ses plaisirs sacrés ne trouble le mystère;

Ecartez, s’il se peut, l’imprudent Actéon; iNIais, évitez la grotte où dort Endymion;

Imposez à vos yeux une chaste réserve.

Nymphes, retirez-vous: la pudique Minerve Ne partagerait point vos doux amusemens;

Les beaux-arts seuls ont droit à ses délassemens;

LE PEINTRE

La méditation dans ses regards empreinte,

Son attitude noble et grave sans contrainte, Commandent le respect ; et les amours craintifs Devant ses chastes yeux baissent leurs yeux lascifs. Sa bouche, en s’entr’ouvrant , enseigne la sagesse; Jamais des voluptés la turbulente ivresse De son front calme et pur n’a terni la candeur;

Sa paupière baissée annonce la pudeur.

Elle guide la force, anime la prudence;

Mars évite au combat sa formidable lance.

Et la paix qui la suit, d’un rameau d’olivier.

Voile à demi l’éclat de son casque guerrier.

Mais combien sa vengeance aux mortels est funeste Prêtre du dieu des mers, ton sort cruel l’atteste, Lorsque, craignant des Grecs les dons insidieux. Ton javelot perça ce colosse odieux,

Qui dans son flanc aveugle enfermait la ruine.

Tant de fiel entre-t-il dans une âme divine? Laocoon à peine, au pied des saints autels,

A Neptune immolait les taureaux solennels. Soudain, sortant des flots, deux dragons effroyables, Du courroux de Pallas ministres redoutables, S’élancent , furieux , sur lui , sur ses deux fils ;

Leurs orbes, resserrés en tortueux replis.

Les compriment: déjà de cruelles morsures

Ont creusé dans leurs flancs de profondes blessures

Laocoon mourant, levant au ciel les yeux.

CHANT SECOND. (^5

Pour ses fils, pour eux seuls, implore en vain les dieux; Les dieux sont sourds : les dieux et le destin complice Se hâtent d’achever cet affreux sacrifice.

O puissance de l’art ! mes yeux versent des pleurs Sur ce marbre expirant dont je plains les douleurs!

D’un prodige plus grand mon œil s’étonne encore. Un vil bloc enfanta le père de l’Aurore,

Le radieux vainqueur du ténébreux Python ! Peintres, prosternez-vous, adorez Apollon,

Apollon, dieu du jour, des arts et de la gloire! Impétueux amant des filles de mémoire ,

Leurs luths hai’inonieux et leurs célestes voix Célèbrent ses bienfaits et chantent ses exploits.

Déjà, tout dans ces lieux est plein de sa présence; Profanes, loin d’ici, le dieu, le dieu s’avance!

Tel qu’un cep, vierge encor, prodigue ses rameaux , Telle , sa chevelure, en mobiles anneaux.

Dans son luxe élégant mollement se déploie. Rayonnant des éclairs d’une superbe joie,

Et plus prompt que le trait dont son bras l’a percé, Son œil foudroie encor le monstre terrassé Qui leva contre lui sa redoutable tête.

Ta marche est un triomphe, et ta joie une fête.

Fils du grand Jupiter! A ton auguste aspect.

Emu d’un saint délire et d’un pieux respect,

Le peintre, dans l’extase où son âme est livrée, Croit dans ton sanctuaire ouïr ta voix sacrée

LE PEJNTHE.

Lui révéler sa gloire et ses destins futurs.

11 t’adresse ses vœux: tes accens doux et purs D’une flamme féconde embrasent son génie;

A tout ce qu’il enfante il imprime la vie;

Par le coursier divin dans les cieux emporté, L’obstacle qu’il combat à l’instant est dompté.

Des poètes alors les transports le saisissent;

Alors les chants d’Homère en son cœur retentissent. Toi qui, rival heureux du chantre d’Ilion,

En vei’s passionnés fis soupii’er Didon Et gémir la douleur de l’époux d’Eurydice;

Dante, qui d’Ugolin nous peins l’affreux supplice. De l’enfer sans espoir les tourmens éternels;

Et toi, qui préféras, dans tes vers immortels.

Les palmes de Sion aux verts laïu’icrs du Pinde, Chantre noble et brillant d’Armidc et de Clorinde; Vous, du Pinde français la merveille et l’iionneur. Qui savez inspirer la pitié, la terreur.

Racine tendre et pur, grand, sublime Corneille, Souvent vous prolongez sa studieuse veille;

Souvent les chants aigus de l’oiseau du matin Le surprennent encor, vos œuvres à la main.

Vous l’inspirez: il sait, par un noble artifice.

Faire aimer la vertu, faire abhorrer le vice. Consacrer les bienfaits cbei’s à l’humanité.

Et condamner le crime à l’immortalité.

Ainsi que Melpomène, ainsi que Polymnie,

CHANT SECOND

Plus d’ une muse encor captive son génie;

Euterpe qui, des sons d’un luth harmonieux, Accompagne ses chants purs et mélodieux;

Erato qui soupire un chant plus doux encore; Calliope, Clio , Thalie et Terpsichore;

Enfin les dieux du ciel, de la terre et des flots, D’un aimable délire animent ses tableaux.

Dans ses délassemens sans effort il sait plaire.

Le Poussin , égayant son front grave et sévère , Oubliant ses Hébreux, ses Grecs, ses Philistins, Aimait à figurer les amours enfantins,

Adonis reposant auprès de Cythérée,

Et la IMénade en proie à sa fureur sacrée.

Titien, fatigué de peindre tous les rois.

Peignait ou sa maîtresse ou les nymphes des bois; Et l’austère pinceau qui créa le Ténare ,

S’adoucit pour tracer l’épouse de Tyndare. (8)

Soit que l’ami des arts, devant leurs monumens. S’absorbe en son extase, en ses ravissemens ;

Soit qu’à ses yeux charmés , la nature vivante S’offre naïve et simple, ou parée et brillante,

Oh! combien d’un ami, présent à ses côtés,

Taî plaisir qu’il partage embellit leurs beautés.

Ajoute d’intérêt aux objets qu’il admire!

Qu’un chef-d'œuvre l’enflamme, ou qu’un site l’inspire, Le premier est mieux vu, le second mieux senti. Quand le transport de l’im chez l’autre a retenti.

LE PEINTRE

Disons-le, cependant: l’austère solitude Féconde les esprits dans le sein de l’étude;

Plus libre, moins distrait, l’artiste, en s’isolant. Concentre sa pensée, agrandit son talent; L’observateur léger glisse sur les surfaces.

Mais lui de son sujet parcourt toutes les faces;

Il en creuse le fond, l’éclaire à tous les jours; Cherchant le mieux sans cesse, il le trouve toujours. Son docile génie, à son instinct fidèle.

Suit de son ascendant la pente naturelle.

Et , loin de se traîner dans un sentier bannal ,

Même lorsqu’il imite, il reste original.

Tel, Poussin, au milieu des ruines de Rome, Errait, méditant seul; tel, ce triple grand homme. Rival de Raphaël, dont les sombres pinceaux Evoquèrent les morts du fond de leurs tombeaux, Méditait seul , aussi , lorsque , loin de la terre , Jusqu’au ciel s’élevant par sa pensée altière,

Dans un silence auguste, un calme solennel ,

Face à face, il osa contempler l’Éternel.

Ainsi , planant aux deux , ou plongeant dans l’abîme, Il sut d’un grand larcin doter son art sublime.

Parfois abandonnant les héros et les dieux. Empruntant de Momus le masque ingénieux.

Des coups vifs et légers d’une agile férule ,

Le peintre, en se jouant, fouette le ridicule.

Et, guidé par Horace ou Perse ou Ju vénal ,

CHANT SECOND

Rit d’un sot , ou d’un fat, ou d’un original.

Eh! pourquoi donc, lecteur, ne devrait-il pas rire?

Le poète a-t-il seul le droit de la satire?

Le peintre ne peut-il, s’il ne s’expiâme en vers , Redresser nos erreurs , châtier nos travers ?

Sur les trottoirs fangeux de la brumeuse Londre, Quel homme atteint du spleen, quel rêveur hypocondre Put jamais voir sans rire, ingénieux Hogarth,

Ces tableaux où, fixant les bornes de ton art.

Ton pinceau satirique, en sa libre peinture.

Se plaît à retracer mainte caricature? (9)

Railler est un plaisir qui peut être innocent.

Que le trait soit malin , pourvu qu’il soit décent ,

Et n’offense jamais , en d’ignobles images ,

L’homme dont les vertus méritent nos hommages ; Qu’il sache l’especter la probité , l’honneur.

Les talens, le génie, et surtout le malheur;

Qu’après cela , des sots la jalouse cabale,

Pour un sot immolé , partout crie au scandale , L’artiste, tel qu’un roc en vain battu des flots.

Se rit de la colère et des discours des sots.

Eh! pensa-t-on jamais à mettre au rang des crimes Les chefs-d’œuvre vengeurs, satires légitimes, Qu’Apelle et Clésidès , les Hogarths de leur temps ,

Et Michel-Ange, enfin, firent de quelques grands? Oui! le peintre a le droit de punir la sottise Sur un siège de bure ou sur la pourpre assise;

Dans leur juste courroux, scs pinceaux irrités

lOO

LE PEIiNTRE.

Vengeront son honneur et sa gloire insultés. L’artiste généreux, l’artiste le plus sage,

Lorsqu’il est outragé, sent doublement l’outrage.

Je vous prends à témoin, vous tous, fils d’Apollon : La haine suit l’amour dans le sacré vallon.

J.,e poète et le peintre , hélas ! trop irascibles , Auraient-ils des talens, s’ils étaient insensibles? Sachez donc pardonner au génie offensé ,

De renvoyer le trait dont il se sent blessé.

Eh! s’il n’est point ému, que produira l’artiste? Rien que de froid, de lourd, d’insipide et de triste. La mère du talent , la sensibilité Allume son génie aux feux de la beauté,

La beauté dont il sent la magique puissance Et dans l’être sans vie et dans l’être qui pense;

Qui de ses dons brillans revêt l’hôte des airs. L’habitant des forêts et l’habitant des mers;

Qui souffle au fier coursier sa fougue et son courage. Hérisse du lion la majesté sauvage.

Pare le vil insecte et l’humble fleur des bois Des feux du diamant, de la pourpre des rois;

De liquides saphirs teint le cristal des ondes.

Et tapisse d’azur les deux de tous les mondes.

Mais, l’homme lui doit plus: ce front religieux D’où volent ses pensers dirigés vers les dieux;

Ce regard où s’empreint sa haute destinée,

Et des élans du cœur la voix passionnée;

CHANT SECOND

loi

L’homme, enfin, fut créé semblable aux immortels.

Sa compagne bientôt partagea leurs autels;

Le ciel se réfléchit dans son divin sourire;

Par elle la beauté retient sous son empire Le roi de l’imivers , dans ses fers arreté :

Les mortels et les dieux, Vénus a tout dompté.

Des élémens du beau qu’il choisit , qu’il rassemble , Le peintre , par son art , forme un heureux ensemble. L’abeille industrieuse ainsi pétrit son miel Des sucs divers qu’aux fleurs a prodigués le ciel. Combinaison sublime , admirable mélange Qui peut, de traits humains, former les traits d’un ange! Du savant Lavater, disciple ingénieux.

Le peintre observe aussi, d’un regard curieux.

Le maintien, la couleur, la forme du visage; Distingue un sot d’un fat, un insensé d’un sage.

Son œil , mieux qu’un autre œil, sous de sinistres traits Voit le crime, pensif, méditer ses forfaits;

Il soulève des cœurs le voile impénétrable ,

Lit son arrêt écrit sur le front du coupable.

Et découvre bientôt, sous un masque trompeui-.

Les travers de l’esprit , les faiblesses du cœur;

Dans sa démarche lente et son regard humide Il voit l’amour naissant de la vierge timide.

De l’homme vertueux l’abord calme et serein ,

Du pauvre l’air rampant, du riche l’air hautain;

Le désespoir, la joie et la haine et la crainte,

LE PEINTRE

Laissent dans son esprit leur attitude empreinte. L’artiste, ainsi , des cœurs suit chaque passion,

Et sait en retracer la juste expression :

Dès qu’il sent, il pioduit, et soudain communique Au spectateur ému l’étincelle électrique.

Depuis l’homme doué d’un principe immortel Jusques au ver qui rampe et ne voit point le ciel ;

De l’aigle au moucheron, du cèdre à la fougère , Tout parle au peintre, tout , et la montagne altière. Et l’Océan superbe, et cet humble ruisseau Qui fuit sur les gazons en minces filets d’eau.

Le torrent qui bouillonne au milieu des abîmes ; lœs glaciers , l’avalanche et ses chutes sublimes ;

Le voile des brouillards et l’éclair des volcans.

Et le vol enflammé des fougueux ouragans;

De la nuit et du jour, quand l’heure les l'amène. L’accord mystérieux et la lutte incertaine;

Le soleil triomphant sur son char radieux,

Inondant de lumière et la terre et les deux ;

La pourpre dont le soir l’horizon se colore,

La lampe de Phœhé , le flambeau de l’aurore ,

Tout charme ses regards de contrastes divers :

C’est pour le peintre, enfin, que Dieu fit l’univers.

Oui! l’artiste inventif est affamé d’images. Pai'toiit il les poui'siiit; ces immenses nuages Dont l’amas comh'nsé , sous les cieux étendu ,

CHANT SECOND

io3

Forme un autre océan dans les airs suspendu ,

3 ariés par les vents en figures sans nombre ,

Eclatans de lumière, ou rembrunis par l’ombre,

Et brillant des couleurs dont se revêt Iris ,

Dans leurs vagues contours et leurs plans indécis , Se dressent en rochers, s’élèvent en montagnes.

Se penchent en coteaux fuyant dans des campagnes; Souvent même un enfer, sur ces monts vacillans. Semble d’un Phlégéton verser les flots brûlans ,

Et , confondant les feux et la terre et les ondes , Recréer un chaos d’oîi sortiront des mondes. L’imagination, ce sens générateur.

Dont le prisme embellit et colore l’erreur,

Toujours inépuisable en ses heureux prestiges, Soudain, aux yeux du peintre, enfante des prodiges. Alors, au sein des airs, pour lui seul habités.

Tantôt il aperçoit des êtres enchantés.

Des cavaliers , des chars , vains fantômes d’armées , Tels que ceux qui, troublant ses villes alarmées.

En leur pi’ophétisant les vengeances du ciel,

D’un salutaire effroi frappaient tout Israël.

Il voit , dans les brouillards de la Calédonie ,

Où du vieil Ossian plane encor le génie ,

Ces héros vaporeux qui , des champs de la mort , S’envolaient, en sifflant, sur les brises du nord.

Au pays des beaux-arts et des fables divines ,

Il voit Zéphyr d’un souffle élever les collines.

Des monstres fabuleux, des mers et des forêts,

LE peinthe.

io4

L’illusion encor lui reproduit les traits :

Ici nage un triton , là le géant énorme ,

Et de l’homme et de l’hydre assemblage difforme , Entasse l'ocs sur rocs , escalade les deux.

De plus heureux hasards peignent-ils à ses yeux De Junon ou d’Hébé les célestes images?

L’artiste, autre Ixioii, se perd dans les nuages.

Le peintre observe encor tous ces vieux monumens Que, d’accidens heureux, jaspe la main du Temps; Les flancs brisés des rocs , le sein veiné des marbres , Les tisons du foyer, le tronc noueux des arbres.

Les taches de la lune, où, dans sa douce erreur, Cbloë voit deux amans échanger leur bonheur. Tandis cjue son curé , qui nie un tel scandale ,

Voit dans ces deux amans deux tours de cathédrale.

Dans les bras du sommeil , l’imagination Du peintre vient encor nourrir l’illusion.

Sous l’aile de la nuit, quand le dieu des mensonges Envoie à son chevet l’essaim trompeur des songes ; Quand , malgré ses pavots et leurs charmes puissans Son esprit veille encore en dépit de ses sens;

Alors , et par milliers , les êtres chimériques Moident dans son cerveau leurs formes fantastiques : Il en peuple les airs et la terre et les eaux ,

Et s’amuse à créer des univers nouveaux.

C’est ainsi que Cahot vit ses dialdes burlesques,

CnAWT SECOND.

]Michel-Auge et Milton leurs démons gigantesques Et que, sans doute aussi, l’âme de Raphaël En songe fut admise aux visions du ciel.

Absorbé tout entier dans sa volupté pure,

Le peintre sait jouir de toute la nature.

Pour la connaître mieux , il cherche le danger.

Sur un frêle vaisseau studieux passager,

Aux lueurs des éclaii’s qui brillent sur sa tête Toujours calme, Vernet dessine la tempête. Suspendu sur la mort, quand le courroux des flots Imprime la pâleur au front des matelots ,

Il admire, il observe, et, bravant le naufrage,

La gloire est son fanal au milieu de l’orage.

Parrocel , quand le fer ou le plomb meurtriers Volent avec la mort au-devant des guerriers ,

Au bruit et de l’airain , et des balles sifflantes Peint le choc des héros et leurs chutes sanglantes; Dessinateur brûlant et valeureux soldat ,

L’atelier qu’il choisit, c’est le champ du combat. De nos jours on a vu, dans l’antique Ibérie,

Au pays des Germains , aux champs de l’Hespérie Plus d’un guerrier français, disciple d’Apollon, Maniant tour-à-tour l’épée et le crayon, (lo)

Se délasser des arts dans les jeux de Bellone,

Et, le front rayonnant d’une double couronne. Retracer sur la toile , au palais de nos rois.

LE PEINTRE

io(3

La gloire de la France et leurs propres exploits.

Quand , du flanc des vieux monts dont les rimes chenues Attirent les vapeurs qui produisent les nues,

L’amas des longs hivers, par l’Autan emporté.

Dans le creux des vallons soudain précipité.

Ecrase les forêts , entraîne les montagnes ,

Et de nombreux débris couvre au loin les campagnes , Oubliant ses périls, et domptant sa terreur.

Le peintre ose affronter ce théâtre d’horreur ;

Ni la terrible voix des tonnerres qui grondent.

Ni les échos lointains dont les voix leur répondent.

Ne peuvent à sa main arracher le pinceau ,

Et, le pied dans l’abîme, il médite un tableau.

Visitons avec lui ces hôpitaux lugubres ,

Remplis d’exhalaisons, de vapeurs insalubres. Invisibles poisons disséminés dans l’air.

Plus actifs que le feu, plus mortels que le fer.

Là , le peintre, observant la nature affaiblie.

Vient surprendre à la mort les secrets de la vie;

Il les trouve en ces corps par la douleur brisés ,

Quand leurs esprits vitaux, languissans, épuisés.

Sont prêts à dépouiller leur terrestre enveloppe;

Ou, lorsque le scalpel d’un Larrey, d’un Fallope,

Lui démontre le jeu de ces leviers pulssans.

Esclaves enchaînés aux besoins de nos sens.

Etude périlleuse; une fièvre brûlante

Verse tous ses poisons dans son sang qui fcianciite;

CHANT SECOND

jMais, du peintre accablé le talent créateur Avec lui veille encor sur son lit de douleur;

Souvent , même, il ne doit qu’aux tristes maladies Ces pensers lumineux, ces images hardies.

Que son cerveau tranquille encor tenait cachés.

Qu’en un moment plus calme en vain il eût cherchés , Et qui , brillans éclairs au sein des noirs orages ,

Sont, comme eux, trop souvent suivis d’affreux ravages! IMais, quand l’homme s’éteint, l’artiste avec effort Résiste à la douleur et repousse la mort.

Célèbre Jouvenet, lorsque ta main percluse A servir ton génie , inerte , se refuse ,

La main qui lui survit ressaisit les pinceaux:

Tel , Salamine a vu combattre ce héros Qui, mutilé d’un bras trahi par la victoire.

Se rattachait de l’autre aux ailes de la gloire, (i i)

Le vieil Homère , aveugle , encor chantait les dieux ; Comme lui pleins de jours, privés de voir les deux, Ainsi Milton chantait , ainsi chantait Delille. ]Michel-Ange, dit-on , touchait d’un bras débile Les chefs-d’œuvre des Grecs perdus pour scs regards. ( 12) La mort même hésitait d’affliger les beaux-arts, Quand l’heureux Titien , au bout de sa carrière , P».ajeunissait Vénus d’une main centenaire.

Mais , bien d’autres aussi tombent avant le temps ,

Et Raphaël mourut à la fleur de ses ans.

Qu’un peintre sache donc user avec prudence Des pi'écicux trésoi's de sa douce oxislencc;

io8

LE PEINTRE

Que, sans le vain projet de n’avoir nuis rivaux, Sur ses forces toujours mesurant ses travaux ,

Et satisfait du lot qu’il reçut en partage.

Il soit toujours heureux , en étant toujours sage.

Trop souvent le génie, à sa fougue livré,

Et dans un vaste espoir follement égaré.

Ne voit rien d’impossible à sa brûlante audace;

Il veut franchir d’un saut les degrés du Parnasse. Ah ! modère , imprudent , ton vol ambitieux !

Tu peux , nouvel Icare , aussi tomber des cieux ; Sur ta jeunesse en vain ton ardeur se confie,

Et la mort, sans pitié, frappe qui la défie.

Jeune, illustre Drouais, tel fut ton sort cruel ! A la fleur de tes ans , un succès solennel Déjà t’avait couvert des palmes de la gloire.

Je m’en souviens encor, le jour de sa victoire, Couronné de la main de ses jeunes rivaux.

Et porté sur nos bras , aux lueurs des flambeaux , Du palais de nos rois aux remparts de Lutèce, Son triomphe égalait les fêtes de la Grèce.

Tout éclatait de joie et d’applaudissemens

Infortuné! jouis de ces heureux momens !... Rayonnant de beauté, de bonheur, d’espérance, Dans un vaste avenir sa jeunesse s’élance;

Une mère adorée a reçu ses adieux,

La fidèle amitié l’accable de ses vœux.

CHANT SECOND

Il part.... Reverra-t-il le ciel qui l’a vu naître?

En lui Rome bientôt aperçoit un grand maître. Lui-même, épris de Rome, en ses nobles transports.

Il se voue à son culte et , des rares trésors Qu’aux amans des beaux-arts son enceinte présente, Chaque jour il accroît sa récolte savante.

Déjà d’un vol plus fier il ose s’élancer;

C’est Clio qui l’inspire : elle lui voit tracer Le héros de Lemnos , le proscrit de Minturne.

Veillant à la lueur de sa lampe nocturne.

De plus vastes projets suspendent son sommeil;

Son pinceau vigilant voit lever le soleil ;

Pour lui plus de repos Mais, tout son sang s’allume

Dans son corps agité qu’un noir poison consume. Laut-il donc qu’il renonce à ses brillans travaux?

Hélas! Si jeune encoi’e : exécrable Atropos,

IMonstre affreux, ah! suspends ton arrêt effroyable!

Si le destin cruel n’est point inexorable.

Oui! jeune infortuné, tu seras Raphaël!

Vain espoir! tu n’es plus O regret éternel!

Tu n’es plus; tes rivaux te pleurent comme un frère. Jamais Rome ne vit de douleur plus amère ;

Dans les bras d’Apollon elle t’a vu tomber;

Malgré son docte fils tu viens de succomber,

A la gloire immolant les restes d’une vie

Que semblait prolonger le feu de ton génie

Célèbre comme toi, jeune encor, le Sueiii-,

A la France enlevé, s’éteignit dans sa fleur;