ACTE I, SCÈNE I

Et le deuil étemel de ses riches cités;

Ses beaux arts transplantés sur la rive étrangère,

Et ses nombreux enfans arrachés à leur mère ?

Louis, cet ennemi de toute liberté.

Plus flatté cpie chéri, plus craint que respecté,

Imprimant à l'Europe une terreur profonde.

Obtint le nom de grand par le malheur du monde.

Entouré soixante ans et de pompe et d'ennui ,

U crut que les humains n'étaient faits que pour lui.

La France, qu'appauvrit son luxe despotique.

Le vit fouler aux pieds la majesté publique.

Des impôts accablans appesantir le faix.

Et nourrir son orgueil du sang de ses sujets.

Il ne peut être absous par quarante ans de gloire;

La misère du peuple a flétri sa mémoire :

Son règne avait causé de publiques douleurs;

Mais le jour de sa mort n'a point coûté de pleurs.