SCÈNE VI

ÂZÉMIRE, seote.

S^il part, plus de bonheur, plus de jours à prétendre; Et de cet entretien tout mon sort va dépendre. Ciel ! maître des destins, toi qui me fais aimer. Fais aussi que mes pleurs le puissent désanher; Prête, prête à ma voix un accent qui le touche; Fais, ô Ciel ! que mon cœur, tout entier sur ma bouche. Trouve son cœur facile et prêt à m*écouter. Hélas ! contre un amour qu'on voudrait surmonter Il n'est, je le sens trop, que d^impuissantes armes. Mais le void : je sens redoubler mes alarmes. /