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On juge bien qu'étant à telle école Point ne manquait du don de la parole L'oiseau disert; hormis dans les repas, Tel qu'une nonne , il ne déparlait pas : Bien est-il vrai qu'il parlait comme un livre, Toujours d'un ton confit en savoir vivre.

Il n'était point de ces fiers perroquets • % \

Que l'air du siècle a rendus trop coque^' W^t

Et qui, siffles par des bouches mondaines,

^'ignorent rien des vanités humaines.

Ver-Vent» était un perroquet dévot,

Une belle âme innocemment guidée;

Jamais du mal il n'avait eu l'idée,

Ne disait onc un immodeste mot :

Mais en revanche il savait des cantiques ,

Des orémus, des colloques mystiques;

11 disait bien son Bénédicité ,

Et notre mère, et votre charité;

11 savait même un peu du soliloque ,

Et des traits fins de Marie Alacoque :

Il avait eu, dans ce docte manoir,

Tous les secours qui mènent au savoir.

Il était là maintes filles savantes

Qui mot pour mot portaient dans leurs cerveaux

Tous les noëls anciens et nouveaux.

Instruit, formé par leurs leçons fréquentes,

Bientôt l'élève égala ses régentes :

De leur ton même adroit imitateur,

Il exprimait la pieuse lenteur.

Les saints soupirs, les notes languissantes

Du chant des sœurs, colombes gémissantes :

Finalement, Ver- Vert savait par cœur Tout ce que sait une mère de chœur.

Trop resserré dans les bornes d'un cloître, Un tel mérite au loin se fit connoître ; Dans tout Nevers , du matin jusqu'au soir, Il n'était bruit que des scènes mignonnes Du perroquet des bienheureuses nonnes ; De Moulins même on venait pour le voir. Le beau Ver-Vert ne bougeait du parloir : Sœur Mélanie, en guimpe toujours fine, Portait l'oiseau : d'abord aux spectateurs Elle en faisait admirer les couleurs , Les agrémens, la douceur enfantine; Son air heureux ne manquait point les cœurs. Mais la beauté du tendre néophyte N'était encor que le moindre mérite ; On oubliait ces attraits enchanteurs Dès que sa voix frappait les auditeurs. Orné, rempli de saintes gentillesses Que lui dictaient les plus jeunes professes. L'illustre oiseau commençait son récit; A chaque instant de nouvelles finesses, Des charmes neufs , variaient son débit : Eloge unique et difficile à croire

Pour tout parleur qui dit publiquement,

Nul ne dormait dans tout son auditoire :

Quel orateur en pourrait dire autant?

On l'écoutait , on vantait sa mémoire :

Lui cependant, stylé parfaitement,

Bien convaincu du néant de la gloire,

Se rengorgeait toujours dévotement ,

Et triomphait toujours modestement.

Quand il avait débité sa science,

Serrant le bec et parlant en cadence ,

Il s'inclinait d'un air sanctifié ,

Et laissait là son monde édifié.

Il n'avait dit que des phrases gentilles ,

Que des douceurs, excepté quelques mots

De médisance , et tels propos de filles

Que par hasard on apprenait aux grilles,

Ou que nos soeurs traitaient dans leur enclos.

Ainsi vivait, dans ce nid délectable, En maître, en saint, en sage véritable. Père Ver-Vert , chei- à plus d'une Hébé , | Gras comme un moine et non moins vénérable, Beau comme un cœur, savant comme un abbé, Toujours aimé, comme toujours aimable, Civilisé, musqué, pincé, rangé,

Heureux «nfin s'il n'eût pas voyagé.

Mais vint ce temps d'affligeante mémoire , Ce temps critique où s'éclipse sa gloire. O crime ! ô honte ! ô cruel souvenir ! Fatal voyage ! aux yeux de l'avenir Que ne peut-on en dérober l'histoire l Ah! qu'un grand nom est un bien dangereux! Un sort caché fut toujours plus heureux. Sur cet exemple on peut ici m'en croire , Trop de talens , trop de succès flatteurs , Traînent souvent la ruine des mœurs.

Ton nom , Ver-Vert , tes prouesses brillantes^ Ne furent point bornés à ces climats ; La renommée annonça tes appas Et vint porter ta gloire jusqu'à Nantes. Là', comme on sait, la Visitation A son bercail de révérendes mères, Qui, comme ailleurs, dans cette nation, A tout savoir ne sont pas les dernières ; Par quoi bientôt, apprenant des premières Ce qu'on disait du perroquet vanté, Désir leur vint d'en voir la vérité.

Désir de fille est un feu qui dévore,

Désir de nonne est cent fois pis encore.

Déjà les cœurs s'envoient à Nevers ; Voilà d'abord vingt tètes à l'envers Pour un oiseau. L'on écrit tout-à-l'heure En Nivernais à la supérieure, Pour la prier que l'oiseau plein d'attraits Soit, pour un temps, amené par la Loire; Et que, conduit au rivage nantais, Lui-même il puisse y jouir de sa gloire , Et se prêter à de tendres souhaits.

La lettre part. Quand viendra la réponse ? Dans douze jours : quel siècle jusque-là ! Lettre sur lettre, et nouvelle semonce : On ne dort plus; sœur Cécile en mourra.

Or, à Nevers arrive enfin l'épitre.

Grave sujet; on tient le grand chapitre. Telle requête effarouche d'abord.

Perdre Ver-Vertî o ciel! plutôt la mort! Dans ces tombeaux, sous ces tours isolées. Que ferons-nous si ce cher oiseau sort? Ainsi parlaient les plus jeunes voilées. Dont le cœur vif, et las de son loisir.

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S'ouvrait encore à l'innocent plaisir :

Et, dans le vrai, c'était la moindre chose

Que cette troupe étroitement enclose,

A qui d'ailleurs tout autre oiseau manquait ,

Eût pour le moins un pauvre perroquet.

L'avis pourtant des mères assistantes,

De ce sénat antiques présidentes,

Dont le vieux coeur aimait moins vivement,

Fut d'envoyer le pupille charmant

Pour quinze jours; car, en têtes prudentes.

Elles craignaient qu'un refus obstiné

Ne les brouillât avec nos sœurs de Nantes :

Ainsi jugea l'état embéguiné.

Après ce bill des miladys de l'ordre, Dans la commune arrive grand désordre : Quel sacrifice ! y peut-on consentir ?

Est-il donc vrai ? dit la soeur Séraphine : Quoi ! nous vivons , et Ver- Vert va partir ! D'une autre part , la mère sacristine Trois fois pâlit, soupire quatre fois.

Pleuré , frémit, se pâme, perd la voix. Tout est en deuil. Je ne sais quel présage D'un noir crayon leur trace ce voyage ; Pendant la nuit, des songes pleins d'horreur

r,4 VER-VERT.

Du jour encoi* redoublent la terreur.

Trop vains regrets! l'instant funeste arrive :

Jà tout est prêt sur la fatale rive:

Il faut enfin se résoudre aux: adieux,

Et commencer une absence cruelle :

Jà chaque sœur gémit en tourterelle,

Et plaint d'avance un veuvage ennuyeux.

Que (le baisers au sortir de ces lieux

Reçut Ver-Vert! Quelles tendres alarmes!

On se l'arrache, on le baigne de larmes :

Plus il est près de quitter ce séjour,

Plus on lui trouve et d'esprit et de charmes.

Enfin pourtant il a passé le tour :

Du monastère, avec lui, fuit l'amour.

Pars, va, mon fils, vole où l'honneur t appelle;

Reviens charmant, reviens toujours fidèle;

Que les zéphyrs te portent sur les flots,

Tandis qu'ici dans un triste repos

Je languirai forcément exilée,

Sombre, inconnue, et jamais consolée;

Pars, cher Ver- Vert, et, dans ton heureux cours,

Sois pris partout pour l'aîné des amours !

Tel fut l'adieu d'une nonnain poupine,

Qui, pour distraire et charmer sa langueur,

Entre deux draps avait à la sourdine

CIIÀIMT DEUXliiMK. J

Très-souvent fait l'oraison dans Racine,

Et qui, sans doute, aurait de très-grand cœur,

Loin du couvent suivi l'oiseau parieur.

Mais c'en est fait, on embarque le drôle! Jusqu'à présent vertueux, ingénu.

Jusqu'à présent modeste en sa parole :

Puisse son cœur, consia.ro.raent défendu , Au cloUre un jour rapporter sa vertu' Quoi qu'il en soit, déjà la rame voîo , Du bruit des eaux les airs ont retenti; Un bon vent souffle, on part, on est pavti.