LES FORCES NATIONALISTES

manœuvré et tordu comme une vis de pression. J'arrivai au poste, étouffant. Là je fus jeté comme un paquet de linge sale, dans une petite pièce obscure, à odeur de rat crevé, où mon bourreau recommença, m'envoya quelques coups de pieds qui ratèrent leur destination, puis disparut. Il fit bien. On me fit boire de l'eau à microbes, on me ranima et je déposai une plainte en règle, parfaitement vaine, entre les mains du commissaire de police, qui paraissait, à ce moment-là, fort ennuyé. Cependant, les Camelots du Roi, déjà prisonniers, apprenant ce qui était arrivé, faisaient un tapage infernal et cassaient tout dans la cambuse. On me relâcha ainsi que Pujo. Nous montâmes dans un fiacre poussif, qui passait pas là, et en route pour L'imprimerie, où la nouvelle, déjà parvenue, de ma strangulation rythmée, répandait un certain émoi : « Mais vous êtes noir, mon pauvre ami », me dit Maurras. J'avais, en effet, la nuance gracieuse d'une boule d'ébène à la sauce tomate. Tout en me bassinant la figure avec une autre eau, qui valait celle du poste — mais que je ne bus pas — Pnjo, indigné, me consolait de son mieux : a D'abord, on va faire une affiche. Ensuite, si nous rencontrons Lépine (le préfet de police), qui avait certainement donné l'ordre de vous soigner, nous le fouterons dans le bassin du Théâtre-Français ». Ce que c'est que l'esprit de vengeance ! Cette perspective me ragaillardit.

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Malheureusement on ne dénicha pas ce petit Lépine, qui avait eu le flair de s'esbigner à temps. Pujo et lui devaient se retrouver côte à côte au Comité de Secours National qui fonctionna au début de la guerre. Mais toutes ces histoires étaient oubliées.

Rentré chez moi à deux heures du matin, je m'entendis répéter par Pampille : « Mais tu es tout noir, mon pauvre ami î » Là, par contre, je bus un bon verre de vin, accompagné d'un morceau de bœuf froid, qui n'était pas bien vilain, et que je n'avais certes pas volé ! Je restai, à la suite de ces exercices, couché deux jours, pendant lesquels je fis le plan de mon prochain roman. Le lit, la solitude, après les bains de foule et de bruit, quelles délices I On réfléchit, on médite, au tic tac de la vieille pendule de famille, qui a mesuré tant d'heures de toutes couleurs! Autour de vous, la maison continue son tran tran quotidien, les gosses sortent et rentrent : « Chut, Philippe, papa dort. — Quoi qu'il lui est arrivé, dis, maman? — Ce sont de méchants républicains, qui l'ont à moitié étranglé. Mais Pujo et les Camelots du Roi les battront. — Comme à Guignol, maman? — Exactement comme à Guignol ». Cependant que le père, le crayon à la main, prend des notes pour tel ou tel personnage fictif, telle ou telle circonstance dramatique ou romanesque, où s'évanouit la circonstance réelle. Ce sont les petits bénéfices

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de la vie, en partie double, d'homme de lettres et de journaliste mêlé à l'action.

Cette année-là, en 191 1, l'été fut très précoce, très chaud et nous résolûmes, ma femme et moi, de faire un petit voyage d'une huitaine de jours, tous les deux, au bord de la mer, en Bretagne. J'avais besoin de repos et surtout de cette incomparable musique que joue, dans les rochers, l'Océan. Je ne connais guère qu'Edouard Risler, exécutant du Beethoven ou du Chopin, qui lui soit comparable. Nous voilà donc à Concarneau, puis à Saint-Guénolé et à la pointe de Penmarch, puis à Douarnencz, puis à Quimper; au-dessus de nos têtes, un cieil magnifique, d'un bleu fin et doux, distinct du bleu « Léonard » de Touraine — où il y a plus d'anges et de mystique — et du bleu voluptueux et profond de Provence ; dans nos cœurs la satisfaction d'échapper aux préoccupations politiques, polémiques et autres. A Quimper il y a un hôîel, dit de UEpée, très agréable et « vieille France » ; dans cet hôtel, une salle à manger spacieuse ; dans cette salle à manger, des crêpes bretonnes. Aimez-vous ces dentelles grises, dans lesquelles les gens d'esprit cassent un œuf? J'en raffole. Je trouve qu'il n'y en a jamais assez. Donc j'attaquais, nous attaquions une de ces charmantes filles du blé noir et de la rêverie celte, quand on me demanda au téléphone. « Aïe, aïe, qu'est-ce que c'est! Encore un embêtement, sans doute ». Au pays de lin-

tersigne, on a le pressentiment aiguisé. Je passai dans le cabinet et entendis au bout du fil, la voix grave de Lucien Moreau, m'annonçant la visite des témoins de Bernstein.

J'étais à cent lieues, très exactement, de cette vieille affaire et de toute affaire analogue. J'avais autant envie de me battre que de me suspendre au plafond par les pieds. Néanmoins, il n'y avait pas à hésiter. Je rentrai dans la salle à manger où les crêpes avaient pris une mine mélancolique, et dis à ma femme : « Nous revenons à Paris. C'est fini. On ferme. — Encore un duel? — Tu l'as dis ». Ce duel eut lieu au Parc des Princes (où je m'étais déjà battu, dix ans auparavant, avec Gérault-Richard) par une chaleur atroce, vers la fin de la journée. J'avais comme témoins Frédéric Delebecque et Lucien Moreau ; comme médecin un de mes amis, chirurgien de grande valeur, le Dr Pouliot. Mêmes conditions qu'au duel Glaretie. Après le pistolet, sans résultat, l'épée. Je fus touché au front et au biceps, mon adversaire eut une blessure en séton à l'avant-bras. Je mourais de soif. Nous allâmes dîner dans un restaurant voisin de la Bourse, célèbre par ses rognons aux pommes de terre. Mon bras était violacé, et lourd comme du plomb. J'avais un peu de fièvre, et un magnifique orage éclata comme nous sortions de table, plongeant Paris dans une trombe d'eau. Le lendemain, ou l'en demain (comme écrivait Faguet), nous repar-