AUX FEMMES

La femme, hélas ! le plus souvent A le mépris de la pensée.

Malgré froidure, pluie ou vent, « Qu'est-ce que cette fleur poussée.

Et que vient-elle faire là, Rose, bleuet ou clématite ? » Elle dit et pense cela Dans son âme vaine et petite.

Sans attendre même à demain, Et malgré les pleurs de la sève, Tout naturellement sa main Arrache ou brise notre rêve.

I lO PETIT POEME.

Tu risqueras à cette tâche Cruelle et si douce d'aimer De voir ton cœur se déformer, Et devenir le cœur d'un lâche.

Qu'a la faiblesse de leurs bras Pour nous lier de telles chaînes, Et pour plier le front des chênes Jusqu'à leur front petit et bas ?

Si le venin de leur caresse S'est insinué dans ta chair, Que l'esprit te reste plus cher, Et que ta tête se redresse !