BEETHOVEN

Dort-il ? Est-il brisé par sa veille songeuse, Le Maître ? il est assis devant son clavecin ; Et son bras fatigué pend inerte, et son sein Semble oppressé du poids de la tête orageuse.

Voici qu'il voit passer la troupe voyageuse Des beaux esprits chanteurs dont il règle l'essaim. Devant ses yeux fermés, le long cortège saint Défile, couronné de clarté radieuse.

Qu'as-tu, Maître? Et d'où vient ta pâleur? Tu sais bien Que si tu n'entends plus le chœur aérien, Ta souffrance l'évoque et ton cerveau le mène.

Sur ton ordre rythmant le sourire ou les pleurs, Il te dicte la joie éparse et les douleurs, La divine chanson de la pensée humaine.