A ALEX. CHARPENTIER

Sous la neige, sous la tempête,

Vagabond, j'erre dans Paris.

Le ventre creux, sans un taudis

Où pouvoir reposer nia tête.

Je dois finir un jour, quand j'aurai bien souffert, Par une froide nuit sur quelque banc désert.

Le boutiquier, ouvrant sa porte.

Me voyant immobile et vert,

Dira : Que le diable l'emporte !

Venir crever là dans l'hiver !