A ELIE CAYROL

Mieux vaudrait être mort, couché dans un cercueil, Les bras collés aux flancs à quelques pieds sous terre, Que de vivre déchu, quand on a de l'orgueil, Couvert de ta livrée, ô lugubre misère !

Le bonheur est un mythe, et le mal un géant. Je voudrais en finir, mais toujours ma main tremble. Que ne suis-je moins vil! Je jetterais au vent, Sans nul souci. mou aine et ma peau tout ensemble !...