I. Depuis l'exil, p. 35i

288 VRlTOll llLLiU Al'ULS ïblii

ic la (liMiiaiido |ili>ino ol onlirrc. Sans conditions. Sans rostriclions. 11 n'y a d'anniislie (jne raninislie...

I -a i^ucrre civile est une sorlf! de fant»* nnivcrsellc <*iri a COinnicncc? Tout li' inoiidr et fifrsu/iii''. l 'f lA crttc ruTcssili', l'ainnislic...

Paris, cet admirable Paris, sortait d'un loni^'slcg'esloïqucmonl soutenu. .. H cialt saignant cl content L'ennemi pouvait \t'laire s,ni;iici', des l'"raneais seuls |)ou\aicnl le hlcsscr, on le blessa. On lui relii'a le litre de capitale de la l'rancc ; Paris ne fut plus la capitale que du monde. Alors lu première des villes voulut èlre au moins l'égale du dernier des hameaux, Paris voulu/ èlre une commune. De là une colère; de là un conllit...

Ainsi Paris, l'admirable Paris^ eu laisant la (Commune, lie prétendait à autre chose qu'à s'ég-aler au dernier des villag-es de France, qu a tondre de ce pré la largeur de sa langue ! La thèse était... liardic. Rappelons, à l'honneur des républicains du Sénat, qu'elle ne rencontra pas sur leurs bancs un seul approbateur. En terminant sa lecture ^, Victor Hugo se résig-na à qualifier crimes l'assassinat des g-énérau.K Lecomte et Clément Thomas, le massacre des otag-es et l'incendie des Tuileries et de ITIotel de ville. Mais qu'étaient ces crimes, comparés à ceux du 2 décembre? Qu'était, en particulier, l'incendie des Tuileries et de l'Hôtel de ville comparé à la démolition de la salle de l'Assemblée nationale de 18') i 2 99-}

1. « A pas lents, la lèlc légèrement inclinée, un portefeuille à la main, M. Victor Hugo monte à la triljune. Il déploie de grandes feuilles, il promène sur l'Assemblée un regard rai)i<le, un peu sombre, puis il lit son discours... 11 le lit avec une liberté, avec une vivacité, avec une puissance de diction telle que l'action oratoire n'y perd rien... L'Assemblée est muette d'un bout à l'autre du discours... C'est à peine si de temps eu temps s'élève dans les couloirs un bruit qui a hâte de s'éteindre : c'est le pas d'un huissier qui passe, c'est le f'nMement de la robe d'une dame qui se presse dans le coin d'une tribune. . . Et le silence mortel reconamence. . . » {Le Temps du 24 mai 1876.)