Voyez les Contemplations, VI, 2o
Ils dispersaient les vents sous leurs vastes coups d'ailes,
Rayonnaient, Donnaient des rendez-vous à la mort, et fidèles,
Y venaient. .
Leurs sabres ont chassé, secouant leur dragonne.
De Yalmy, De Fleurus et des bois sinistres de l'Argonne
L'ennemi.
Devant ces preux, semant les progrès, les désastres
Et le bruit, Les rois disparaissaient comme des fuites d'astres
Dans la nuit.
Moi je suis un proscrit. J'assiste aux jners farouches.
Aux combats De l'ombre et de l'écume, où d'efTroyables bouches'
Parlent bas.
Et, tout en écoutant passer ce cri : Justice!
Dans les vents.
Je songe à la grandeur des morts qui rapetisse
Les vivants '.
Un survivant de la grandeur antique dit aux hommes de son temps dans les Quatre jours cCElciis :
Oui, vous êtes les nains d'un temps chétif et laid; Que le plus grand de vous mette mon gantelet. Je gage que son poing entrera dans le pouce.
Eclipse, dans le livre satirique des Quatre vents de VEsprit, est une assez belle pièce, d'une vérité toujours actuelle, où un vers particulièrement saisissant résume bien l'impression de vieillesse précoce que fait souvent sur nous la vue des petits
1. Pièce vingt et unième de la seconde Corde d'airain de Toute la Lyre, dans l'édition in-8 (cinquantième des Années funestes).
enfants déjà graves, ridés et pensifs, à notre époque usée et fatiguée :
La terre par moments doute; on ne comprend plus.
L'homme a devant les yeux de la brume, un reflux,
On ne sait quoi de pâle et de crépusculaire;
On n"a plus d'allégresse, on n'a plus de colère...
Le sage stupéfait balbutie et s'en va;
Le mal semble identique au bien dans la pénombre...
Des aveugles entre eux se montrent le chemin...
La conscience écoule, essaie, et, déroutée,
Prend le faux pour le vrai dans ces tâtonnements...
Les choses qu'on nommait vertus perdent leurs formes...
La route est noire; on crie, on s'appelle, on se nomme...
Tout est confus et blême, et les ténèbres rient.
Le fond du ciel est trouble, horrible et pluvieux,
Et le -petit enfant qui passe paraît vieux...
L'habitude d'admirer les grandes choses, les grands hommes, à la ressemblance desquels on aspire noblement, et de mépriser tout ce qui est petit, engendre certains vices moraux et littéraires, l'orgueil, et ce que les Latins appelaient altitoquence et magniloquence . Mais, en somme, cette tendance vers la sublimité fait à l'âme et au stvle beaucoup moins de mal que de bien. Il faut avoir en soi-même quelque chose de grand pour aimer la grandeur, de même que la beauté, la vérité, la bonté, la justice seraient indifférentes et incompréhensibles à une nature foncièrement vilaine, fausse, méchante ou inique; et, plus le goût de ces choses est vif, plus il est probable et même certain qu'on est digne de les adorer. Gardons-nous de répéter : déclamation, emphase, toutes les fois que le vulgaire jette à l'éloquence cette critique. Ceux qui ne peuvent pardonner à un grand écrivain
l'excès de sa superbe sont toujours des gens de taille chétive et basse qui seraient radicalement incapables de s'élever eux-mêmes à la juste mesure du sentiment trop fier dont la hauteur les choque. Reprochez donc à Olympio son manque d'humilité quand il ne contemple que sa propre personne et qu'il feint de se confesser à Dieu; mais lorsque, sortant de ses méditations solitaires, saisissant l'épée et le clairon de la satire lyrique, il remplit dans le monde une mission de justice et de vengeance divines, il n'est point obligé de se faire humble, il peut lever la tête et se dresser dans toute la majesté de sa stature, car il est parmi les hommes l'envoyé du Très-Haut.
L'orgueil de Victor Hugo est immense, à tel point qu'on s'étonne et qu'on doute qu'il ait pu rester dans son esprit la moindre place pour un sentiment aussi contraire à l'orgueil que la vanité.
... Au géant de marbre, aiigiisle et mutilé. Au sphinx de granit, rose et sinistre, qu'importe Ce que de lui, sous lui, peut penser le cloporte! Dans la nuit où frémit le palmier convulsif, Le colosse, les mains sur ses genoux, pensif, Calme, attend le moment de parlera l'aurore... Et le fourmillement des millepieds sans nombre N'oie pas à Memnon. subitement vermeil, La formidable voix qui répond au soleil *.
Les vieux bannis pensifs sont une race inculte. Avant de nous fâcher parce qu'on nous insulte, C'est notre usage, à nous qui sommes exigeants. De regarder un peu la stature des gens -.
