M. NI13ELLE
On trouve dans un poème sur Saint - Gerrnain- Auxerrois, inséré par M. Mlielle dans ses Prime-
vères, Lis et Marguerites, les beaux vers que nous allons
transcrire.
Aux rives de la Seine, un vieux château restait,
Que le pauvre jamais en vain ne visitait ;
Et là, souvent, le soir, loin du bruit de la ville,
Le Pontife trouvait un ombrage tranquille.
Mais ce lieu solitaire est soudain condamné.
Le palais du saint prêtre est aussi profané.
On entend des clameurs: a Mort au traître ! vengeance!
« Avec nos ennemis il est d'intelligence !
« Vengeance !... » Ah ! ce seul mot m'indigne et me confond !
Grand Dieu! ces insensés ne savent ce qu'ils font!
Proscrit, des malheureux le Pontife est le père;
Et n'est-ce pas en lui que l'orphelin espère ?
Sa main, hier encore, a versé les secours
Qui des blasphémateurs ont conservé les jours.
Le deuil de Saint-Germain plus affreux recommence ;
Autour du vieux parvis frémit un peuple immense :
Il accourt, il s'assemble, et toujours grandissant,
Maître farouche, il veut l'archevêque et du sang.
Ce jour marquera-t-il d'horribles funérailles?
Mille bras, à la fois, attaquant les murailles,
Dans le saint édifice, avec rage abattu,
Brisent l'humble oratoire ou priait la vertu.
Stupides instrumens, ces despotes immondes,
Sous de vastes débris font bouillonner les ondes,
Réduisent en lambeaux ces livres précieux,
Du génie et du temps monumens glorieux ;
Et , quand la nuit survient, ses feux pâles et sombres,
Comme un phare funèbre éclairent des décombres.
Mais, sans haine aujourd'hui, cette foule égarée D'hypocrites amis s'est bientôt séparée ; Elle connaît enfin d'impuissans novateurs, Et, dans les mauvais jours, retrouve ses pasteurs.
Un vieillard philosophe outrageait son grand âge,
Athée en cheveux blancs , animait le pillage ;
Et, maudissant le ciel, insultant le destin,
Il s'était enrichi d'un criminel butin.
Depuis le triste jour de sa brusque fortune,
Contre lui s'élevait une voix importune.
Atteint d'un mal subit, rongé par le remord,
De son lit de souffrance il repoussait la mort.
Sur sa tête sans cesse il entendait la foudre :
« Quelle main, criait-il, quelle main peut m'absoudre !
» J'osai poursuivre Dieu jusque sur son autel ;
» Je sens déjà le poids d'un courroux immortel.
» Grâce !... Il est là..., toujours..., l'archevêque ! qu'il vienne '.
» Loin de moi ces trésors !... Hélas ! qu'il les reprenne !
» Et, lorsque de me's yeux tombe enfin le bandeau,
« Qui me délivrera de ce pesant fardeau ?...
» L'archevêque ! » Et ce nom trouble sa dernière heure.
Un homme, encor proscrit, aborde sa demeure.
La nuit l'a protégé de ses voiles épais.
Il apporte au mourant des paroles de paix :
« Vieillard ! quel noir discours s'échappe de ta bouche?
» Infortuné ! pourquoi ce désespoir farouche ?
» Quitte cet air sinistre... Et ne sais-tu donc pas
» Que la Religion au malheur tend les bras ?
» Cette mère s'afflige et jamais n'abandonne.
» Ce que tu m'as ravi, mon fds, je te le donne ;
» A tes pauvres enfans, laisse après toi ces biens ;
» Ne me rends que ce Christ, seul trésor des chrétiens.
» Du céleste martyr, cette touchante image,
» En ranimant ta foi , releva ton courage.
» Ce Dieu vivant, ce Dieu, par l'homme assassiné,
» A ses cruels bourreaux n'a-t-il pas pardonné ?
» Ah ! le plus grand forfait s'éteint dans une larme ! »
Il dit, et le coupable éprouve un divin charme.
Le vieillard consolé, prompt à se convertir,
Monte vers l'Eternel avec son repentir.
Les crimes cependant d'une fureur impie
Eveillent du Très-Haut la vengeance assoupie.
A son regard puissant l'ange exterminateur
Appelle de l'Asie un fléau destructeur.
Au sein de la cité l'affreux poison s'allume,
Dans les veines le sang bouillonne et se consume.
La lièvre qui fermente, inflexible en son cours,
Répand ses noirs venins, décime les faubourgs,
Et du funèbre ebar la marche gémissante
Promène lentement la mort retentissante.
De poignantes douleurs, de lamentables cris
Agitent la province, éclatent dans Paris.
On sent qu'un Dieu punit et que son bras terrible
Sur la France a jeté sa colère invisible.
Sans appui contre Dieu, le peuple est à genoux :
Pitié pour tant de maux ! ayez pitié de nous,
Seigneur ! nous détestons un crime qui nous pèse!
Il entend nos soupirs, et le fléau s'apaise ;
L'abîme, tout à coup, se ferme sous nos pas.
Dieu veut, et sa pensée arrête le trépas.
De tristes orphelins, hélas! souffrent encore ;
La misère les suit et la faim les dévore.
Pontife méconnu, ton cœur long-temps flétri
Pour tant de malheureux se ranime attendri.
Leurs pères t'accusaient, et leur aveugle rage
Sur ta tête long-temps a fait gronder l'orage.
Exilé dans un cloître et dépouillé par eux,
Accorde à leur fureur un oubli généreux.
Ils ont dans ton palais apporté l'incendie ;
Sa cendre dispersée à peine est refroidie.
Les coupables de Dieu sentent les chàtimens,
Et les vers du cercueil rongent leurs ossemens.
Mais pour tant d'orphelins que l'espéranee brille !
Pauvres abandonnés!.... ils seront ta famille....
Et le nouvel apôtre, à nos regards surpris,
De ses biens dévastés rassemble les débris ;
Il vend son patrimoine au riche qu'il implore.
La douce charité, que sa voix fait éclore,
Accourt auprès de lui, partage sa douleur,
Et charge de ses dons l'asile du malheur.
Bienfaiteurs inconnus, des hommes s'assemblèrent, Et pour l'œuvre «lu ciel les proscrits se liguèrent. Peuple! où sont tes amis? qu'ont-ils fait? réponds-moi L'archevêque indigent est poursuivi par toi ; Il adopte tes fils, et voilà sa vengeance. « Avec tes ennemis il est d'intelligence ! »
M. Alexandre GUILLEMIN.
La Muse chrétienne de l'auteur de la Pieté filiale a aussi payé son tribut, en beaux vers, à la mémoire du second Vincent de Paul.
Tous les âges chrétiens, par d'éclatans prodiges,
De la charité sainte ont marqué les vestiges;
Les nôtres même ont vu les pontifes sacrés
Baisser leurs fronts divins sur les pestiférés.
Au dernier siècle, fier de montrer son Belzunce,
La vertu de Quelen a donné sa réponse.
L'Eglise contempla cet illustre proscrit ,
Quand au sein d'un fléau, près d'un palais détruit ,
Fidèle à la pitié, mais oubliant les crimes,
Il reparut plus grand au milieu des victimes.
Déjà , lorsque l'impie, en renversant la Croix ,
Osa vendre à l'encan et ce fer et ce bois,
Le prélat n'ayant pas où reposer sa tête,
Du Seigneur irrité devenait le Prophète,
Et disait : « Prions tous ! il s'avance à grands pas,
» Le torrent destructeur, le géant du trépas !
» Tremblons ! ce fer, ce bois, dans vos funestes lucres,
» Changés en instrumens, vont creuser vos sépulcres (1).
» Enfans d'un même père, accourons au saint lieu ;
» N'ayons plus d'ennemis en présence de Dieu ! »
(i) Mandent, de l'arch, avant l'invasion dit ehole'r.i. ( Voyei ci-dcssns, p. 353.)
Cette éloquente voix partout s'est répandue ; Mais, liélas ! tous les cœurs ne l'ont pas entendu» . Elle fut plus puissante alors que le fléau Eut de mille orphelins désolé le berceau : Celui qui des mourans s'était montré le frère, Des enfans délaissés devint aussi le père, Et sa miséricorde a réuni pour eux Des Français repentans les bienfaits et les vœux.
M. le comte H. DE LA HAYE.
A MONSEIGNEUR l'aRCHEVEQUE DE PARIS.
Cesse d'être sublime, ou je cesse d'écrire, Mais plutôt de David que n'ai-je cette lyre Dont les divins accords , aimés de l'Eternel , Ravissaient autrefois et la terre et le ciel !
Pour louer les vertus qu'avec eux tu partages , Il faudrait du saint livre ouvrir toutes les pages , Où des héros chrétiens les actes signalés, Dans nos jours ténébreux , par toi sont égalés !
L'impiété rugit : mais le Dieu de nos pères Se rira, toujours fort, de ses folles colères; Et, quand il le voudra, d'un signe de sa main Il saura bien punir son orgnilleux dédain.
Que font à Dieu, Quelen , ces monstrueux sceptiques, De périssables biens postulans fanatiques ? Déjà leurs yeux , éteints dans l'éternel sommeil , Aux enfers seulement trouveront le réveil.
Déjà, par un fléau punissant leur parjure, Le Très-Haut a vengé l'abominable injure Qu'à sa Religion des hommes détestés Ont faite dans nos temps de crimes infectés.
La terrible leçon n'a pas changé leur ame ; Et , foulant sous leurs pieds la divine oriflamme D'une sainte croyance , on les a tus encor Dans le temple sacré replacer le veau d'or.
Au front de ton église, ô vierge de Nanterre , Formulant le chaos, à côté d'un Voltaire , Entre le vice impur, le cynique Rousseau , Ils ont mis de la Foi le lumineux flambeau (t) !
Pur écho de ton cœur, ta voix si pastorale N'oppose que des vœux à ce nouveau scandale ; Et , gémissant , Quelen , sur leur aveuglement, Tu demandes au Ciel de leur être clément.
Impénitens, hélas'! ils te jettent l'outrage ; Mais contre tes vertus vient expirer leur rage ; Et, pasteur tout divin , tu réponds à leurs traits Par un calme angélique et de nouveaux bienfaits.
Ah ! peut-être déjà le souffle délétère Que Dieu nous envoya dans sa juste colère , Près de frapper encor nos coupables cités , Ouvrira-t-il nos yeux sur tant d'iniquités ;
Peut-être alors , Quelen , peut-être l'hérésie , Détestant ses fureurs et son hypocrisie , Reconnaîtra du Christ le suprême pouvoir , Et mettra dans lui seul un salutaire espoir.
On te verrait toujours, soulageant nos misères, Elancer vers ton Dieu tes brûlantes prières Pour la brebis fidèle et le fils égaré , Par qui ton noble cœur fut souvent déchiré.
Mais qu'avons-nous besoin de cette dure épreuve Pour avoir de ton ame une éclatante Preuve ? Tout l'univers t'admire , et sait qu'en sa fureur Le noir fléau te vit admirable Pasteur.
(i) Fe'neloa.
Oui , du Dieu des chrétiens la grâce t'environne Et te promet, Quclen , l'éternelle couronne Que pour ton front déjà les milices des cieux Tressent aux doux accords de leurs hymnes pieux.
Mademoiselle Élise MOREAU.
