Longueur, 1 m. 80, largeur, 0 m

2'1 mars. — Éclatante revanche, aujourd’hui. Le passage où nous sommes immobilisés est fort difficile : çà et là la neige a cédé, on voit bouillonner tout au fond un torrent; quelques traîneaux s’y effondrent; leurs propriétaires s’en vont, découragés. Vraiment ce n’était pas la peine de venir de si loin !

Nous empoignons les sections de la Belle-France , et en avant. Au sortir de l’escalade de la Porcupine, six kilomètres, la route redevient tolérable : nous attelons, mangeons une livre de lard dans un « Loge à pied et à cheval )) d’occasion, à un dollar par tète, et repartons a travers de jolis bois poudrés de neige, et des tentes, et des amas de provisions, bagages de tout genre, accumulés le long de la « trace ». Leurs propriétaires se livrent entre deux points donnés à des navettes perpétuelles, à cent cinquante ou deux cents livres par étapes. Rude métier que ce halage de traîneaux sous un vent glacial. Sept degrés audessous de zéro. Rencontré un joueur de bonneteau qui me trouve sans doute une tête de naïf. Un de ses compères me demande de jouer pour lui un dollar. J’en gagne vingt!

Oh! vous avez de la chance, essayez vous-même à présent!

Merci, je ne suis pas un tenderfoot.

Et je m’en vais.

Dix jours plus tard, le même industriel a eu la mâchoire cassée par une balle. Bien fait. Exception, du reste, car on est trop occupé, il fait trop froid pour se quereller par ici, et l’ordre « règne » parmi tous ccs gens armés jusqu’aux dents.

Depuis Skaguay, c’est une iile indéfinie de tous les animaux de bât de la création, avec des fers à glace qui les font se cramponner sans cesse. La piste est

LES GORGES DE LA PORCUPINE. LA PASSE DE WHllE

LES DEUX PASSES

rouge de leur sang. Un seul juron dans la bouche de leurs conducteurs, l’éternel « Goddam! » Qu’ Albion est donc pauvre sous ce rapport et que nos pères avaient donc raison d’appeler ses enfants des Goddem!

22 mars. — Avons couché à 1’ (( hôtel » de la White pass, à cinq kilomètres du sommet. Cinquante sous une planche sans paille pour dormir, un dollar le souper de lard et de pain sans levain. Toute une compagnie de Yankees : un colonel — il pèse deux cent cinquante livres dans ses bottes; un juge — il a une grande barbe; un professeur il a des lunettes. Farceurs! j’aime encore mieux nos comtes ou marquis de contrebande. Ce sont des joueurs de profession qui s’en vont à Dawson.

Le temps s’est mis au froid ; chacun fait sécher son linge devant le feu. Par bonheur, nous avons de vigoureux rhumes de cerveau. Des hauteurs, où les sentiers deviennent très à pic, dégringolent d innombrables muletiers, blancs de neige, les moustaches dans un bloc de glace. Brrr ! Ça gèle dur là-haut. Ici, nous avons dix degrés au-dessous. Et l’armee monte toujours, silencieuse quand elle ne jure pas.

Nous partons, nous aussi.

Midi. — Nous y voilà, après une ascension presque à pic, par un sentier où les chevaux ont peine à se tenir, et où l’on avance pas à pas, avec des arrêts toutes les trois ou quatre minutes lorsque succombe, à l’avant-garde, quelque malheureuse bête surmenee.

Nous suivons maintenant une région d’environ 15 kilomètres de long, dépourvue de tout bois. Nous débouchons enfin sur un grand plateau, un lac,

paraît-il, éblouissant de blancheur, où flotte le drapeau britannique : puis, un défilé de deux kilomètres entre des murailles de bagages; à chaque extrémité, une Areste rouge; c’est le policeman canadien de garde. Quel contraste de tenue avec l’infanterie américaine de Dyea et de Skaguay!

Une horde s’agite autour de cet amoncellement : on ne reconnaît personne sous les énormes fourrures du Nord. Le vent siffle en tempête. Nous gelons. Pas un abri sur ce désert glacé qui vous aveugle. Nous dressons une tente; le vent l’emporte. Pas de bois, au surplus. Non, décidément...

Trois heures. — C’est fait, la douane nous rend enfin notre liberté. Nous filons aATec nos chiens et nos traîneaux surchargés d’une partie des bagages livrés par Brooks. La neige commence à tomber, le thermomètre est descendu à vingt-cinq degrés au-dessous de zéro. Les rafales nous fouettent la figure. Nous pressons le pas, il y a un refuge à douze kilomètres de là, a la limite des bois sur ce versant. Nos traîneaux versent des milliers de fois; deux corbeaux passent avec leur cri triste, et la nuit vient. Çà et là, des traîneaux abandonnés devant l’ouragan de neige. Rencontre d’un cheval gelé, puis, vision rapide d’un Lapon qui haie un renne, et crache... celui du Ceniennial . On l’appelle, il disparaît. Abomination de la désolation! Nous marchons toujours. Soudain, une ligne noire a 1 horizon r des bois, enfin de quoi se chauffer! Alors le refuge n’est pas loin... Et non, pardieu! le voilà : cette lumière là-bas, à droite, qui déjà nous réchauffe. Arrivée « ventre à neige », dévoré lard sur lard, rance et pourtant délicieux; séchage devant un poêle rouge, nuit pleine d’amertume et de