CHAPITRE V

Sommaire. — Ce rien est dans la norme. — M. Injalbert se cherche et ne se trouve pas, — M. Guillaume et son Orphie, Notre admiration se hâte lentement. — Musicien, mécanicien ou philanthrope? — Le franc-tireur Doré. — C'est une savante criminelle, cette gloire-là. — - Généraux de Tart, pardonnez-moi! — M. Dumilâtre tt Morts pour la science, — Sénat, draperies et dialogues. — M. Jouandot et son Èi^pos éternel, — Encore une mention honorable. — MM. Frère, Lefèvre et Albano. — Eh quoi 1 M. Ringel, vous ne connaissez pas un nom jésuite. — Pour Tamour de Voyez, un tout petit bon point au jury, — Saluons le lion de Belfort. — Et n'oublions pas Gribeauvàl. — Baudry par Dubois et Mme Miolan parFranceschi. — Là comme au théâtre, Bernhardt a passé la rampe. — Donc» M. d'Echerac est un amateur. — A qui le tour? — Falguière et M. de Bonnechose. — M. Blanchard et Dupanloup, — Vieille fille réussie, cardinal manqué. — Celùi-d est le chef d'état de la bienfaisance. — MM. Francia, Godebski, Hébert. — Crâne comme son modèle. — MM. Etex, Chapuy, Zacharîe Astruc. — Cuirassier, tu dors encore. — Henri Cros, finirez-vous? — MM. Amy et Boisseau. — Le serpent Remords et le boa Châtiment, — Go head l

De Roma, cette année, rien ne nous arrive de merveilleux. Ce rien est dans la norme, et ne vous doit point étonner. On n'en a'pas moins médaiUé, et cela aussi est dans la norme, les envois de Roma.

Au Baptême du Christ y de M. Hugues, l'on a octroyé une médaille de 3® classe^ et décemment l'on ne pouvait plus fiiire pour ce bas-relief si nul, si vide, si glacial, dont le dessin a traîné partout et qui semble une page de missel.

Au Christ en croix, de M. Injalbert, Ton a infligé une médaille de i*"^ classe. Décidément le séjour de Roma n'est point salutaire à M. Injalbert. L'an dernier, il nous envoyait de là-bas une TentatioUy à peu près copiée de Michel-Ange. Ne dirait-on pas aujourd'hui que le fameux Christ de M. Bonnat, si désagréable, si commun, si bistourné, lui a trotté dans la cervelle ? Sous prétexte d'anatomie dramatique, il retourne le Nazaréen sur sa croix, comme un saint Laurent sur son gril. Ce n'est pas demain, hélas! que les artistes abandonneront ce sujet tant rebattu, tant poncif, et qui ne se peut sauver de la redite que par des fantasias plus ou moins heureuses. Mieux vaut assurément le* Christ m croix , de M. Injalbert, que le Christ au roseau , pleurard et grotesque, de M. Ding. Mais nous attendions, et nous attendons autre chose de M. Injalbert. Il se débat visiblement, et il étouffe dans l'énorme musée romain. H se cherche, et ne se trouve pas. Quand il aura quitté le régiment, quand il se rapatriera^ comme tant d'autres libérés, il se retrouvera. Trop probant et trop décisif fut son début, pour nous avoir trompé. Vous souvientil encore de cette délicieuse maquette d! Orphie qui valut à M. Injalbert le Prix de Ronuiy et dont il lui faudra bien tirer quelque jour un beau marbre ?

Cet Orphée là, si vivant, si ému, et tranchons le mot, si moderne, enjôla tout le monde, et son image se dresse, persistante et fascinante, entre nous et l'Orphée que nous présente l'actuel surintendant des Beaux-Arts, M. Guillaume. H n'est point en mouvement, le nouvel Orphée. Une cherche pas, comme

celui d'Injalbert, sa bien-aimée Eurydice. Debout, il chante en s^accompagnant de la grande lyre à sept cordes, quelque récit héroïque, une légende merveilleuse et grave. On salue en lui l'archétype des poètes, le charmeur des temps fabuleux. Sa tète encadrée d'une chevelure longue, épaisse et luxuriante, comme fut celle du Théophile Gautier de la vingtième année, sa tète est d'une beauté idéale, quasiment apollonienne. Le geste de son bras droit levé en l'air et s'arrondissant au-dessus de la tète, geste qui rappelle d'ailleurs celui de V Orphée d'Injalbert, est d'une étrange noblesse. Bien qu'un peu droites et sèches, les lignes de son corps^ un peu maigre et grêle , nous convainquent par leur élégante pureté. Nous admettons sans effort que la voix de cet homme divin extasiait les fauves, et point n'était besoin, pour nous en assurer, du monstre bizarre et puéril, fort archaïque sans doute, qui lèche les pieds du poète. Une œuvre magistrale est devant nos yeux, et nous l'admirons. Mais quand même, notre admiration . se hâte lentement. Elle est graduée, mesurée ; elle est raisonnée, non spontanée. Elle nous envahit méthodiquement, elle ne nous saisit pas. Pourquoi? C'est qu'à V Orphie de M. Guillaume il manque cette vertu souveraine : l'originalité. Les œuvres de cette sorte nous laissent toutes un problème à résoudre, difficile toujours et presque toujours insoluble. Jusqu' où va dans leur évident mérite la part de l'érudition ? Dans cet art obstinément classique, je vous prie, quel omniscient analyste, quel patient observateur des microcosmes saura doser jamais la quotité de tradition, la quotité d'inspiration ?

Aussi bien, voyez M. Guillaume aux prises avec un personnage moderne, un Orphie relatif, mais réel et récent : Tauteur de Castor et PolluXy de Dardanus^ Rameau. Le froid effet que fera sur une place de Dijon cette statue raide et compassée, sans couleur et sans flamme, que Ton pourrait prendre pour celle du mécanicien Vaucanson ou du philanthrope Parmentier, n'étaient là des rouleaux de musique et un violon, fort gauchement placés pour nous remémorer que le présent immo^elfut de son vivant un musicien.

Certes, il y a un abîme entre M. Guillaume et Gustave Doré, entre ce gardien sévère de la Doctrine, et ce profane à tous crins. Il y a un abîme entre cette autorité et ce révolté, ou si vous voulez, entre ce général régulier et ce franc-tireur. Bohême incorrigible, mais non pourtant extra-social, pous réservons au général tout notre respeat, et même, conàme on vient de le voir, une part d'admiration. Mais quoi qu'en aient tous les maréchaux, colonels ou même les soldats de l'armée régulière, autrement dit les sculpteurs de profession, parmi lesquels beaucoup d'in"* dépendants demeurent affectés néanmoins de l'esprit de corps, nous éprouvons pour l'intrus, pour le franctireur Doré, une sympathie croissante et de moins en moins dissimulée. Devant cette imagination prèsqu'effrayante, devant cette aptitude multiple servie par une puissance de travail formidable, qui rappelle les artistes géants du seizième siècle, l'on demeure parfois confondu. Les hommes de cette trempe sont rares parmi nous, et nous nous expliquons l'envie générale, souvent naïve et inconsciente, qui découvre

et proclame les remarquables défauts d'un tel artiste, les négligences inséparables d'une telle production, sans confesser les qualités, les originalités qui tout naturellement lui échappent.

L'an dernier, on s'en souvient, Gustave Doré fit explosion dans la sculpture par un groupe d'une étonnante maestria, l'Amour et la Parque^ auquel notre approbation ne fut pas marchandée. Le groupe colossal, dans lequel il symbolise aujourd'hui la Gloire y n'attiédira point, tant s'en faut, l'ardeur de notre applaudissement. Les défauts de métier peut-être sont plus saisissables dans l'œuvre nouvelle, l'inspiration est plus géniale, l'exécution plus hardie, l'ensemble est plus grandiose. La gloire, la gloire gu erriére s'entend, est, une terrible amante; elle tue qui elle couronne. A qui l'évoque, elle donne du même coup le triomphe et la mort. Telle estTidée de ce groupe, fort simple, très-précise et très-réelle, que d'aucuns, les gens de métier, s'efforcent de trouver trop littéraire. Debout sur un monceau de ruines, elle nous apparaît cette Gloire, de stature épique, aux yeux égarés, imposante et chaste en sa longue tunique, belle et fatale comme une Siva. Un ange de proie, conune l'a si justement définie Paul de Saint-Victor. Son pied repousse, impatient, le sol bouleversé du combat. Ses ailes firémissent, immenses. Encore un instant, Tinstant qu'il faut à un homme pour mourir, et elle disparaîtra, enlevant par delà les nues dans son horrible paradis sa victime.

Ah! c'est une savante criminelle, cette Gloire là! Voyez comme son coup d'œil est sûr et combien l'assassinat lui est familier ! Dans son étreinte puis-

santé, sous une main nerveuse d'où s^échappent, inutiles et déjà fanés, quelques maigres lauriers, elle retient ce jeune guerrier, un enfant presque, un Barra peut-être, et de l'autre main, résolument, éperdûment elle lui enfonce jusqu'à la garde un poignard dans le sein. Et lui, le pauvre glorieux, il se débat à peine, il ne se débat plus. D'un dernier geste noble et touchant il porte la main à son front, cherchant ses yeux qui se ferment, et dont le regard suprême semble se détourner de la Gloire avec une indicible expression de terreur et de regret... Et maintenant pointe qui voudra les défauts d'anatomie, les erreurs du modelé, les incorrections ou les confusions de lignes : il y en a. Qjiie tout le monde^ amis ou adversaires, critique à première et à seconde vue les jambes trop lâchées et trop longues du jeune mourant, soit; et nous ajouterons même qu'elles ressemblent trop à certaines jambes, trop lâchées et trop longues elles aussi, d'un jeune mourant au monument du maréchal Moncey. Q^e l'on signale, comme nous, une autre erreur sérieuse : ce groupe n'offire à ceux qui le tournent qu'une masse incohérente, inharmonique et bizarrement coupée par les deux grandes ailes de la Gloire. Et puis après?

Et puis après, l'expression de cette œuvre est inénarrable, son élan est sublime. Humble et misérable ignorant que je suis des règles sacrées de la technique profonde, je vais, quérant des émotions. Cette œuvre mêles donne instantanées, poignantes, élevées. Devant elle plus d'un cœur peut-être s'est serré, plus d'une mère a pâli, et peut-être aussi plus d'un patriote s'est dit : cette Gloire manque à la tombe de Marceau, ou

plus d'un penseur encore : ce monument-là sur une de nos places publiques apprendrait au monde ce que vaut tout au juste pour la France de 1878 la gloire militaire. Eh bien donc, que tous les généraux de l'art et tous les Orphées me pardonnent! Vivent les francs-tireurs ! et hurrah pour Doré !

La Gloire, hélas! dévorante déesse, compte bien d'autres victimes que les guerriers. Pour les savants aussi, ses baisers trop souvent sont mortels. Naguère, il y a trois ans à peine, deux hommes tombèrent du ciel, foudroyés. Cela ne s'était point vu depuis Icare. Mais Icare, s'il n'est un mythe, était un fou. Ceux-là étaient des Prométhées. Une heure après, par le télégraphe et la presse, l'humanité savait leurs noms. En touchant terre, ils. furent immortels. Paris mena leur deuil, le monde les acclama. Et voici, en projet, le monument qu'aujourd'hui leur élève une souscription nationale. Pour ces morts étranges, pour ces glorieux exceptionnels, il eût fallu, avec le ciseau d'un Rude, la composition d'un Doré. M. Dumilâtre s'en est tiré de son mieux. Sur la pierre de la tombe, il a couché, côte à côte, Sivel et Crocé-SpineUi. Us dorment, leurs visages tournés l'un vers l'autre, la main dans la main. Un même linceul les recouvre. Sur l'avant du tombeau on lit : Morts pour la science! Et puis, c'est tout. Idée simple; en maint autre cas elle frapperait sûrement l'imagination. Un peu trop simple ici peut-être, car enfin quel fut le drame de cette double mort, rien ne nous le dit là. Dormeurs à perpétuité, ne seriez-vous point les frères Escousse, attendrissants suicidés que chanta Déranger ?

Et vers le ciel se frayant leur chemin,

Ils sont partis tous deux en se donnant la main.

Faute de mieux, des bas-reliefe n' auraient-ils pu nous raconter la catastrophe du Zénith? Tout l'intérêt de ce monument, avouons-le, est dans le sujet bien plus que dans l'exécution. Les têtes manquent de caractère, et, pour qu'on les puisse voir de partout, il les faudra exhausser. Les draperies ne sont pas mal traitées, mais trop abondantes, trop fouillées, et, de loin comme de près, l'ensemble se réduit à l'un de ces effets de linge que nous citions plus haut. « Dans la Constitution de 52, disait Victor Hugo, le Sénat tient lieu de tout. Il me rappelle cette affiche d'un opéra en province : « N. B. — La musique qui gênait l'action a été remplacée par un dialogue vif et animé. » De même, pour nous, les draperies sont « le dialogue vif et animé » de la sculpture.

Non moins simple et bien plus saisissant, bien plus grandiose est le ^pos éternel qu'a sculpté M. Jouandot pour un monument funèbre de destination inconnue. Sur le marbre tumulaire un jeune homme est assis, ou plutôt en quelque sorte accroupi. On dirait qu'il hésite à s'étendre tout à fait sur le lit glacial et solitaire d'où l'on ne se relève plus. D'une main il s'appuie sur la pierre, de l'autre il soulève, comme pour respirer encore, l'épais suaire qui pèse lourd, bien lourd, sur son bras. Il ne sommeille pas, il rêve. Son mouvement est d'une grâce touchante et noble, les lignes des mains sont pures, harmonieuses, extraordinairement belles. Tout ce qui dort de religion

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en notre âme, cette œuvre le réveille. On a gratifié d*une mention honorable le Repos éternel, de M. Jouandot. C'est peu.

C'est bien peu, alors qu'on accorde une médaille de 3® classe à ce Chantre oriental y si insignifiant, de M. Frère ; une autre à cette Marguerite à Viglise, de M. Lefèvre, sans style ni cachet, maigriote poupée de magasin, de telle sorte attifée qu'on la prendrait pour une enseigne de relève-jupes ; une autre à ce vilain joujou, la Vieillesse^ de l'italien M. Albano, vieillesse qui n'est qu'un vieux fort laid, fort abruti, point vénérable, et d'un tel réalisme qu'il évoque aussitôt le soupçon d un moulage sur nature; une médaille de 2* classe à cette Eve après la faute y de M. Boucher, nullardise aux yeux miteux, au geste faux qui nous rappelle, à la séduction près, le Modèle de Fortuny exécutant sur une table des poses plastiques, pour la plus grande édification d'un tas de vieux peintres amateurs...

Et encore M. Jouandot doit-il s'estimer fort heureux de son accessit, s'il considère que l'État, coupable de tant de prodigalités grotesques, n'a point fait mine jusqu'ici d'acheter le Flûtiste en bronze y de M. Maximilien Ringel, cette œuvre d'un si joli mouvement, d'une exécution si preste, ee page mutin et ravissant qui deviendra tout aussi populaire que le Chantre florentin. Qu'est-ce donc que ce M. Ringel? Eh quoi! il n'a pas la moindre protection! Il ne connaît pas la fille du concierge du frère putatif du secrétaire d'un membre influent du Sacré-Cœur de Jésus? Mais alors

de quoi se mêle-t-il, et qu'est-ce que ça signifie, son talent?

Mais nous n'en finirions point avec la révision des récompenses, ni avec celle, plus longue peut-être, des oublis. Contentons-nous de donner après tant de mauvais points un tout petit bon point à NN. SS. du Jury pour la toute petite distinction qu'ils ont daigné accorder à M. Voyez, l'auteur d'une jolie NamaunUy qui l'an dernier attira notre attention. Ls jeune Berger Jouant avec un bouc, exposé aujourd'hui par M. Voyez, accuse un sérieux travail et un sérieux progrès.

Saluons en passant le Lion de Belforty de Bartholdi. Le plâtre énorme que voici, n'est, paraît-il, qu'au tiers de l'exécution. L'on peut dès lors préjuger la statue colossale du fauve de granit qui, fièrement accroupi sur la vieille citadelle, attestera aux générations prochaines le rare héroïsme de nos compatriotes quand même. La tâche était difficile. S'il n'est grand, l'énorme a bien des chances de paraître petit. Toutes ces chances, M. Bartholdi les a évitées. Il a fait grand, très-grand. Réduite à ses lignes typiques , projetant librement sur le ciel sa haute et large masse, dans la belle perspective qui l'attend, cette ébauche titanesque sera d'un merveilleux effet. Majestueux et calme dans sa force, le lion de la Défense nationale retient sous une de ses pattes un javelot brisé. Son formidable regard surveille la route de l'invasion, et s'il se levait, de cette queue battante il balaierait des escadrons. A Belfort ce Lion, à New-York la Liberté éclairant le monde, voilà des œu-

vres qui porteront loin dans les âges le nom de M. Bartholdi.

Mentionnons encore du même artiste une remarquable statue, bien solide et bien campée, du Mare' chai de Gribeauval : un illustre et savant militaire, trop oublié de nous, car la France lui doit l'organisation de cette puissante artillerie qui rendit tant de services à la Révolution.

Et passons au triple galop devant le front des bustes rangés en bataille. Nous en trouverons fort peu, comme toujours,, à faire sortir des rangs. Et comme toujours, nous les proclamerons au hasard du voyage.

Le buste de Baudry par Dubois donnera un trèsbeau marbre et marquera parmi les meilleurs ouvrages de son auteur. Rien de plus simple et de plus sobre. Les lignes sont d'une fermeté, d'une précision rares. L'œil a toute sa transparence, le regard est superbe. Ceci est vraiment une œuvre hors ligne.

Très-remarquable aussi, le buste de Madame Mio^ lan CarvalhOy par Franceschi. Une main plus lourde et moins habile se serait fatiguée vainement à rendre le charme étrange et bienfaisant de cette artiste et femme supérieure. Le talent, élégant et souple, de M. Franceschi ne nous a rien laissé ni a désirer, ni à regretter, et ce buste, d'un si précieux modelé, au regard si protond, restera la plus vivante image de cette haute intelligence, de cette bonté suprême : la très-grande cantatrice, M""^ Carvalho.

Comme aussi la plus vivante image de Girardin nous aura été ciselée par la main légère et hardie de Mlle Sarah Bemhardt. Ici encore se regimbent les

spécialistes, les sculpteurs de naissance, et comme bien vous pensez, ils crient à la sculpture d'amateur. Certes, le buste qu'exposa Etex au Salon de 1877 était, comment dirai-je ? plus magistral, plus technique, et nous ne reviendrons pas sur le très-sincère éloge qu'alors nous en fîmes; mais combien moins vivant! L'œuvre de Sarah Bernhardt fondue en un bronze noir qui prête singulièrement à l'eflFet, c'est la vie même. Pas une des saillies qui accusent, pas un des traits qui caractérisent le masque célèbre du « redoutable polémiste » n'a échappé à l'observation de la comédienne, et elle nous les a tous livrés, trahis en quelque sorte avec une incroyable dextérité. Le regard surtout est étonnant , et il pousse jusqu'à la plus complète illusion. Dès longtemps connu d'un certain public, ce buste a été l'une des attractions, et non la moindre du Salon, et là comme au théâtre, Sarah Bernhardt a passé la rampe. Que nos spécialistes en fassent autant !

Plus modeste a été le succès de son autre bronze noir. C'est qu'aussi moins retentissant est le nom, beaucoup moins familière au public est la figure de l'original, M. William Busnach. Mais cette fois encore je doute qu'il soit possible de traduire en une plus vivante et plus piquante image la gaie, la firanche, la bien portante, la spirituelle physionomie de l'auteur.

Sans doute il est une grâce d'état pour les artistes dits amateurs, et ces braconniers de l'art, libres de tout scrupule, ont la main heureuse, comme leurs confrères des bois. M. d'Echérac nous en oflBre un

nouvel exemple. Je ne sache point qu'il ait jamais figuré sur les bancs de l'Ecole des beaux-arts, ni concouru pour le moindre prix de Rome, et il occupe, je crois, un poste des plus actifs dans Tune de nos grandes administrations publiques.

Le livret nous apprend qu'il est élève de M. Gautherin. Mais on est toujours élève de quelqu'un, et M. d'Echérac, enfin, selon toute apparence est moins jeune que son maître. Donc, cet artiste décidément amateur qui nous présenta, il y a deux ans, un buste très-remarquable du poète Léon Cladel, nous revient aujourd'hui avec un buste aussi remarquable du député Qémenceau. Il fallait, jevousjure, pour modeler ce visage tendu, énergique et fin, au clair regard, aux pommettes saillantes, type de savant et d'homme d'action, il fallait une main habile et preste, guidée par une observation rapide et intelligente. En outre, M. Clemenceau portant une légère moustache et les cheveux rasés à la malcontent, il manquait à l'artiste cet appoint des vastes firondaisons capillaires, si commodes et si chères aux sculpteurs. Le talent souple et sincère de M. d'Echérac a vaincu toutes les difficultés, firanchement abordées. Faire plus original et mieux compris n'est guère possible. Et voilà M. d'Echérac passé à l'acclamation portraitiste à la mode des vaillants de la politique ou de l'art. A qui le tour?

M. Falguière nous a donné un buste très-sévèrement étudié de M. de Bonnechose; archevêque de Rouen. A voir cette figure volontaire, hautaine et hostile, on se remémore et l'on s'explique les escarmouches bruyantes de cet ultramontain. Nous n'en

dirons point autant de M. Dupanloup. Son visage, excellemment pourtraicturé par M. Blanchard, ne nous offre rien de fougueux. Il est, de par le monde, pas mal de vieilles filles tatillonnes et loquaces qui ressemblent beaucoup à ce cardinal manqué.

Ne connaissant pas de vue M. le baron Taylor,nous ne savons si ce buste, œuvre de M. Tony Noël, lui ressemble exactement. Un respect universel entoure cette personne célèbre que son âge suffirait à rendre vénérable, et si telle ou telle épigramme est juste, si telle ou telle anecdote est authentique ou probante, nous ne le saurons que le plus tard possible. Pour le moment, M. le baron Taylor nous apparaît comme le chef d'Etat de la bienfaisance, le pontife des secours mutuels. Et rien dans ce buste qui attirait notre vive curiosité n'est venu contredire cette impression. On dit aussi que l'original ressemble à Goethe, et ce buste encore n'est pas fait pour nous prouver le contraire. Œuvre très-voulue, très-fouillée, très-pensée, qui, dès l'abord, frappe l'imagination : œuvre très-supé* rieure, sous certains rapports, à la Méditation.

D'une exécution vive et légère, sculpté à grands traits, le buste de M. dcMarcère^ ministre de V Intérieur, par M. Francia, nous redit avec une rare justesse et la conciliante sagacité du légiste, et Tintelligence éveillée du Cunctator politique. Le buste du compositeur Gevaert, par M. Godebski, est une œuvre très-ample, très-soutenue et d'une correction parfaite. Très simple, très-naturel, le buste du Roi d^Espagne^ par M. Drouet. Habiles comme toujours, les bustes du chanteur Melchisedec et de cette très-active et très-sur-

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prenante personne, Marie DumaSy par M. Hébert. Crâne et bien campé comme son modèle, André Gill, le buste de M. Chapuy, un artiste de talent facile et déluré, qui nous modela tout dernièrement, en quelques heures, un si joli buste de Voltaire à vingt ans, pour le centenaire champêtre du philosophe, à Sceaux. La main d'Etex ne faiblit point, et nous retrouvons sa forte manière dans les bustes du savant Daubrie et de l'orateur Berryer. Dans le plâtre Carmeriy nous retrouvons la verve toute méridionale et la singulière morbidesse qui caractérisent le talent très-libre de M. Zacharie Âstruc. Nul artiste français ne possède comme lui l'Espagne et n*en tire un meilleur parti. Sa copie du Saint-François d'Alonzo Cano a fait fortune, et le succès de son Basile ^ si original et si vivant, dure encore . Parmi les très-rares bas-reliefs du Salon de 1878, nous n'en voyons qu'un seul digne de remarque, c^est celui de M. Zacharie Astruc. L'idée en est heureuse, le sentiment patriotique. Perché sur un arbre, Chante-Clair, le coq gaulois, jette aux échos ses notes retentissantes. A l'horizon, dans le ciel vaste et pur, monte un soleil grandiose. Et le chanta frappé l'oreille, et la lumière a frappé les yeux d'un cuirassier qui lentement s'éveille. Dans sa main, une trompette brille, qui bientôt donnera la réplique aux fanfares de Chante-Clair. Cette Aurore dont voici l'ingénieux symbole^ des milliers de spectateurs accourus de tous les points du monde la saluaient hi^ au champ de Vincennes. Œuvre très-sincère, d'une exécution très-nette, V Aurore dit simplement, sans phrases ni fioritures, ce qu'elle veut dire, et, comme l'oiseau national, elle chante très-clair. Mais nous avons trop souvent applaudi aux encyclopédiques

eflForts de son vaillant auteur pour qu'il n'accepte pas de nous un avis motivé. Son cuirassier est un peu trop calme, trop correct dans sa tenue réglementaire ; son réveil est un peu raide, un peu lent. La furia francese a le sommeil plus léger, le réveil plus prompt et plus nerveux.

Qui donc a dit que M. Henri Gros ne « finit » pas ses œuvres ? Le buste en marbre de M"® M. -M. de F. est aussi fini que tel buste académique. Une main très-ferme a tracé les lignes, arrêté les contours de ce jeune visage charmant de ce charme exquis, gracieux de cette grâce pensive, qui sont la manière même d'Henri Gros, et que l^on retrouve à un si haut degré dans son adorable figurine en cire : la Belle au bois dormant.

G'est un buste encore, cet Enfer de M. Amy, une tête d'homme, singulièrement expressive, convulsionnée par le double et légitime désespoir que lui causent la morsure des flammes et l'étreinte d'un serpent. M. Amy aura suivi docilement et jusqu'au bout sa vision. Son Griminel de l'an passé qui se débattait dans l'étoufFement du serpent Remords, le voilà qui se raidit en enfer contre le boa Ghâtiment. Et, par une intéressante coïncidence, M. Boisseau, l'inséparable de M. Amy, nous offre le Génie du mal, en la personne d'un serpent qui siffle ses conseils à l'oreille d'une académie superbe. Que cesdeux artistes, dont les talents si divers se complètent si bien, échappent à ces persistants ophidiens, c'est notre vœu le plus cher...

Et, là-dessus, go headi Sans retard ni compliments, courons au Champ-de-Mars où la loyale Albion nous réclame.