LA MOISSON

Dans les rangs des épis couvrant la plaine vaste Du domaine éternel où vit l'humanité , Je dois tomber obscur, car j'ai vécu sans faste , Et je vois le faucheur venir de mon côté.

Couchant le tîer pavot avec le bluet chaste Parmi les tiges d'or et les grains de l'été , La mort semble montrer, dans ce riant contraste , La douce vierge et l'homme en sa virilité.

Le faucheur suit la ligne où la gerbe est tombée. Encore un tour de bras , encore une enjambée , Ce sera fait de nous. En serais-tu troublé ,

Mon cœur ? Sachons finir sans plainte et sans murmure ; Quand le tranchant du fer coupe la moisson mûre , Heureux est l'humble épi qui meurt chargé de blé.

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