I - II

Homme, contre la mort quoi que l'art te promette, Il ne sauroit te secourir. Prépares-y ton cœur; dis-toi: «C'est une dette Qu'en recevant le jour j'ai faite.» Nous ne naissons que pour mourir.

Esclaves que rien ne rebute, Vous qui, pour arriver au comble des honneurs, Aux caprices des grands êtes toujours en butte; Vous, de tous leurs défauts lâches adorateurs, Savez-vous le succès de tant de sacrifices? Quand, par les grands emplois, on aura satisfait A vos soins, à vos longs services, Hélas! pour vous qu'aura-t-on fait Que vous ouvrir des précipices?