Chapitre 5

Dans l’auberge, Justine arrangeait gentiment des brins de réséda dans le verre de M. Comtal.
« Il s’en ira, vous verrez. Ce n’est pas de ma faute si ce qui arrive, arrive. Bah ! il en viendra d’autres. »

Puis elle appuyait sur le bord de la fenêtre ses mains soignées et tendait la tête.

« Qu’est-ce qu’ils font donc qu’ils ne viennent pas ? Boutioux ! Boutioux ! »