Pythagore

Des qualités que Dieu, chaque jour, nous assure,
Il faut user avec mesure.
Qui trop est vertueux, ne vit que pour mourir,
Étale une vertu peu digne à conquérir.
Trop de bonté, trop de clémence
Du nombre des ingrats signale la présence.
Et la sagesse, au fort du mot,
Peut d’un sage faire un grand sot.
Au temps où la sagesse et la philosophie,
Liées étroitement aux rives de Scythie,
Éclairaient des rayons de leurs humaines lois,
Les peuples et les rois ;
Sous le ciel, où plus tard vint trôner la madone,
Vénéré de son peuple, existait dans Crotone
Un sage, dont le nom, si je ne l’ai perdu,
Est Pythagore. Admirable était sa vertu.
Par le devoir contraint de partir pour la guerre ;
De quitter à regret son existence austère,
Il va, guidant les rangs agrigentins,
Cueillir des lauriers d’or chez les Syracusains.
Mais devant l’ennemi s’évaporent ses rêves !
Il fuit. Dans sa retraite, hélas ! un champ de fèves,
Obstacle inattendu, tout à coup, vient s’offrir :
Quoi ? Pythagore le franchir ?
Jamais ! c’est un dommage. Il préféra mourir.