Scène V
Une autre salle chez le cardinal.
Entrent LE CARDINAL et FERDINAND avec une lettre
Ferdinand. — J’ai déterré cette nuit une mandragore.
Le cardinal. — Vous dites ?
Ferdinand. — Et elle m’a rendu fou …
Le cardinal. — Quel est ce prodige ?
Ferdinand. — Lisez ceci ; une sœur damnée ! elle a fait la culbute ; elle est devenue une prostituée notoire…
Le cardinal. — Parlez plus bas.
Ferdinand. — Plus bas ! Quand les coquins ne se contentent plus de se chuchoter la chose à l’oreille, mais cherchent à la claironner le plus fort qu’ils peuvent, comme les domestiques qui proclament les largesses de leurs maîtres en ameutant les badauds friands de scandale ! Ô ! que l’enfer la confonde ! Les plus madrés maquereaux ont servi sa lubricité et lui ont procuré de plus nombreuses occasions de débauche que les villes de garnison n’en offrent à leurs soldats.
Le cardinal. — Est-ce possible ? Ceci peut-il être prouvé ?
Ferdinand. — De la rhubarbe ! Ô de la rhubarbe pour purger cette colère ! Voici pour aiguillonner ma mémoire, l’horoscope maudit. Je n’éprouverai de soulagement que lorsque j’aurai fait du cœur de cette g… une éponge imbibée de sang pour effacer cet horoscope !
Le cardinal. — Pourquoi monter en une si furieuse tempête ?
Ferdinand. — Je voudrais en être une ; pour lancer les débris de son palais autour de ses oreilles, déraciner ses luxuriantes forêts, confondre ses prairies, et dévaster toutes ses possessions comme elle a ravagé son honneur.
Le cardinal. — Notre sang, le sang royal d’Aragon et de Castille, a-t-il été souillé ainsi ?
Ferdinand. — Appliquons des remèdes désespérés. N’usons point de baumes, mais de cautères, de cuisantes ventouses, car c’est là le moyen de purger ce sang infecté, un sang comme le sien… Une sorte de pitié humecte encore mon œil. Je la ferai passer dans le mouchoir que je léguerai à son bâtard…
Le cardinal. — À quelle fin ?
Ferdinand. — Puisse-t-il réduire ce mouchoir en charpie et panser les blessures de sa mère après que je l’aurai taillée en pièces ?
Le cardinal. — Maudite créature ! Nature capricieuse qui place tellement à gauche le cœur de la femme !
Ferdinand. — Insensés les hommes de confier jamais leur honneur à une barque tressée d’un jonc aussi frêle que les femmes, prête à sombrer à chaque instant !…
Le cardinal. — L’ignorance a beau acheter l’honneur, elle ne saurait le porter.
Ferdinand. — Il me semble l’entendre rire, l’excellente hyène ! Parlez-moi vite de quelque chose d’autre ou mon imagination m’entraînera à la voir dans l’acte honteux de son péché.
Le cardinal. — Avec qui ?
Ferdinand. — Sans doute avec quelque batelier aux fortes cuisses, ou un gars du chantier au bois adroit au jeu du palet, ou quelque autre gentil seigneur qui monte les charbons dans son appartement !
Le cardinal. — Vous perdez la raison !
Ferdinand. — Allez toujours, la belle ! Ce n’est pas votre lait de prostituée qui étouffera mon feu dévorant, mais bien votre sang de prostituée…
Le cardinal. — Combien paraît oiseuse cette rage qui vous transporte comme ceux que les sorcières entraînent, à travers les airs, sur des trombes violentes ? Ce bruit intempestif ressemble aux discours criards des sourds qui parlent à tue-tête, s’imaginant que tous les mortels souffrent de leur infirmité.
Ferdinand. — Vous ne partagez donc pas mon indignation ?
Le cardinal. — Oui, mais je puis être en colère sans faire explosion. Il n’y a pas dans la nature une chose qui rende l’homme si difforme, si bestial, qu’une fureur effrénée. Corrigez-vous. N’imitez pas ces simples qui expriment le désir de se reposer en s’agitant et en se tourmentant eux-mêmes. Allons, revenez à la raison…
Ferdinand. — En me domptant, je n’arriverai qu’à paraître ce que je ne suis pas. Je pourrais la tuer à présent, en votre personne, ou en moi-même, car je pense que c’est un de nos péchés que le ciel punit en elle.
Le cardinal. — Êtes-vous fou furieux ?
Ferdinand. — Je voudrais brûler leurs corps dans une fosse à charbon dont l’ouverture serait bouchée afin d’empêcher que leur maudite fumée puisse s’élever au ciel, ou bien enduire de poix et de soufre les draps entre lesquels ils reposent, les entortiller dans ces draps et les faire flamber comme une allumette ; ou mieux encore accommoder leur bâtard en un coulis et le servir à son paillard de père pour réparer ses forces amoureuses.
Le cardinal. — Je vous laisse…
Ferdinand. — Non, j’ai fini. Si j’avais été plongé dans le feu éternel, pareille nouvelle eût suffi pour me procurer une sueur froide. Rentrons, rentrons, je vais essayer de dormir. Je ne bougerai pas avant de savoir qui couche avec ma sœur. Mais alors je trouverai des scorpions pour tresser mes fouets et la plonger dans une éclipse totale. (Exeunt.)
