III.--L’ANSE DU PANIER.
«Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous assouplis sous les doigts du vannier!»
Pour les soldats de la France, Fantassin et cavalier, Artilleur, chasseur à pied, Sapeur-pompier, Pour les soldats de la France, Danse L’anse, Danse l’anse du panier!
«Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous assouplis sous les doigts du vannier!»
Tant de danses a dansées, Que la pauvre anse est cassée, Délaissée Par toute l’armée française: --Nuit et jour, à tout venant, Je dansais, ne vous déplaise... --Vous dansiez, j’en suis fort aise, Eh! bien, chantez maintenant!--
«Brins d’osier, brins d’osier, Courbez-vous assouplis sous les doigts du vannier!»
SUIVIES DE LA ROMANCE DU BAIN-MARIE
Sous ton vocable, ô Marie, Sous ton vocable placé, Daigne écouter, attendrie, Mon placet! Marie, qu’il a de peine, Ton bain, hélas! bain-marie, Lui dont l’ambition vaine Envie Ceux de la Samaritaine:
Voir s’ébattre dans nos flots Des corps gracieux et beaux!
Ah! pourquoi la cuisinière, Son corsage retroussant D’une excitante manière, Nous va-t-elle provoquant De son bras rouge et troublant? Oui, ses bras: mais, davantage, Du flan! Car nous n’avons en partage, Dedans nos flots, et nos flancs, Que les crèmes et les flans...
LA VIERGE-MARIE (parlé).
Et c’est à moi que vous venez raconter cela? Vous en avez de bonnes!
LAIT DE CHÈVRE
--Tirelirelo, lirelo, La flûte aux lèvres, Qui veut du lait, le bon lolo Des chèvres?--
Et par les rues de la grand’ville, les chèvres passent, Et longent, mélancoliques, les trottoirs Bordés de maisons hautes et noires: Ah! revoir Les cimes, le ciel pur, l’espace...
Pyrénées, Pyrénées De leurs jeunes années, Où les chèvres allaient, grimpant Au son de la flûte de Pan!
(Il n’y a plus de Pyrénées...)
Et comme ils sonnent tristement ces airs de flûte, Perdus Parmi les rumeurs de la rue, Et le fracas des omnibus!
Là-bas, là-bas, au pays, D’autres omnibus passaient, jadis, Aussi, Des touristes, avec des guides, Et pour les voir passer, rapides, Sur une roche, A leur approche, On s’arrêtait,--des messieurs en culotte, de jeunes dames Toutes roses de s’être levées si matin, Souriaient,--des grelots tintaient, au son argentin, Et l’omnibus disparaissait dans le lointain, Laissant les chèvres seules, avec le grand calme...
Et maintenant ce roulement perpétuel et comme infernal, Sur le pavé, Des omnibus et des tramways: Si, au moins, les chèvres pouvaient Se distraire à escalader les impériales...
Mais en sifflant ses sons stridents, Le chevrier attire les pratiques, La petite ouvrière chlorotique, L’aïeule qui n’a plus de dents: --C’est l’homme aux chèvres et sa flûte: Psst! hé! on vous a appelé!...-- Et l’on presse leur pis gonflé, Et les chèvres doivent donner leur lait A des inconnus, comme ça, à toute minute...
Et puis elles reprendront leur route, Non sans se boucher les narines, En rencontrant tant d’imbéciles et de coquines, Qui, par des parfumeries abjectes, contaminent La chaude et saine et naturelle odeur de bouc...
Leur sera-t-il jamais permis, En revanche, D’aller, en matinée, un dimanche, A l’Opéra-Comique, quand, pour la Dame Blanche, Les Montagnards sont réunis;-- (Les Mon-on-tagnards, Les Mon-on-tagnards, Les Mon-on-tagnards sont réunis!)-- Évocation du pays, Ces chers refrains, à les ouïr, Elles auraient tant de plaisir!
A-t-on seulement songé à les y conduire!
Pourtant, une distraction Demeure pour leur plaire: Tous ces trous qu’à profusion, Sans doute à leur intention, Opère L’administration propice; A chaque pas, dans chaque rue, des précipices! Aussitôt, les chèvres bondissent, Le troupeau s’arrête devant, Levant Les barbiches, humant le vent, Et tout en haut se tient, Et rêve, Et rêve et se souvient:
Les édiles parisiens Doivent adorer le lait de chèvre.
PAIN BÉNIT
La petite église où, touriste égaré, La petite église où je suis entré, Était si fraîche, et sombre, et calme; Pas de bedeau, pas de curé; Dans leur niche, des beaux messieurs de bois doré, Des belles dames, Me faisaient signe gentiment, avec leur palme...
Au dossier des chaises et des prie-Dieu, Où la paille le cède au velours vert et bleu, J’ai déchiffré le nom des pieuses demoiselles, Que la cloche appelle, fidèles, Chaque matin en ce saint lieu: Berthe Gadou, Blanche Pélissier, Marie Andrieu, Agathe, et Sophie et Adèle,-- Une larme monte à mes yeux;
Car je les vois là-bas, les saintes filles, Dans leur chambre claire et propre, près de la fenêtre, Qui travaillent,--le bon vieux prêtre, En traversant la rue tranquille, Les a saluées de la tête: Pourvu qu’il n’ait pas vu le surplis qu’en cachette, Surplis, surprise, on veut lui broder pour sa fête; Et plus vite, et plus alerte, reprend l’aiguille.
Être un membre de leur famille!
Elles nous recevraient joyeuses: le voici, Le méchant cousin de Paris! Elles nous feraient goûter leurs confitures Et leur cassis, Et prieraient tant pour nous gagner le paradis, Que nous irions tout droit, bien sûr!
Ah! pourquoi faut-il que je sois Celui qui passe, et va, et vient, Sans s’arrêter ni croire à rien; Heureux les sages qui s’assoient, Respectables et paisibles fabriciens, A ce banc d’œuvre, avec un gros paroissien Et une calotte de soie!
Comme il fait bon errer au sanctuaire Silencieux et désert; Ma main indiscrète a ouvert L’harmonium qui se lamente et dit sa peine: Hélas! quand partira la jeune châtelaine Qui voudrait l’accommoder au Tannhauser,-- Oh! ce Wagner!--
Hélas! quand reviendra l’hiver, L’institutrice et ses mitaines, Et qui ne joue que la Valse des Roses: Entre chacun des chants sacrés, Avant l’élévation, pendant, après, Au rythme d’un accompagnement sobre et discret, C’est toujours cette valse et ses métamorphoses; La brave fille ne sait pas autre chose,-- Le bon Dieu ne lui en aura que plus de gré.--
Aux sons d’une musique comme cela, Je voudrais que l’on m’enterrât Dans cette église: Le bon sommeil qu’on ferait là, Sous une de ces dalles grises!
Or, voici que mon œil avise, Cherchant à terre L’épitaphe de quelque abbé commendataire, Sur une des dalles, soudain, Un petit morceau de pain. --Monsieur, murmure-t-il, écoutez ma prière, Ne me trahissez pas auprès de la chaisière, Car aussitôt elle viendrait me balayer, Méticuleuse et sans pitié, Et ce serait fini de ma joie la première; Si vous saviez, si vous saviez... Dans la splendeur des moissons blondes, Épi dressé parmi les gerbes, J’ai chanté mon hymne superbe Au divin Créateur du monde;
Puis je rêvais, fleur de farine, Qu’en grande pompe on m’apportait en dîme Au prieur vénéré de l’abbaye voisine;
Espoir extrahumain, Ambition ultime, Libre de tout levain, Ah! devenir du pain Azyme!
Hélas! il en fallait rabattre; Le boulanger qui fabriqua ma pâte N’est pas une mauvaise pâte; Mais, au Conseil municipal, Il représente la fraction anticléricale.
Songez alors, songez donc combien j’ai souffert, Pour les principes religieux qui m’étaient chers: Un beau dimanche, pendant l’office, Gravement escorté du suisse Vêtu en amiral suisse, Dans la corbeille, aux mains d’un jeune clerc, Jamais je ne serais offert,
Et nul, en me prenant, ne dirait un Pater.
Petit garçon, Dieu te bénisse, Qui, du moins, au parvis sacré me fis tomber, Goûter inachevé, lorsque monsieur l’abbé Te gourmandait, en retard pour le catéchisme; Maintenant, maintenant, du temple du Seigneur, Vous ne me ferez pas chasser, bon voyageur, Par le balai irréfléchi de cette femme; Vous me laisserez dans mon coin, Paisiblement songer aux soins De mon âme,-- Et de la vôtre aussi, s’il vous en est besoin.--
--Sans doute, remerciai-je, sans doute; Heureux ceux dont la foi est forte, Et que laisse en repos le doute; Va, ta vie est meilleure à vivre de la sorte, Croûte de pain derrière la porte, Et cela vaut mieux, somme toute, Que toutes Nos courses vers un but vain que le vent emporte,-- L’avenir fait de mort, le passé lettre morte,-- Que toutes nos courses frivoles... Mie, adieu; Dieu te garde, croûte!...--
Et, touriste égaré, je fuyais par les routes Sur ma voiturette à pétrole.
BISCUIT DE SOLDAT
«--Zim, balaboum, tap’moi sur la bedaine, »V’là l’ maréchal Bazaine!... »Zim, balaboum, tap’moi sur le bedon, »V’là l’ maréchal Mac-Mahon!...--»
Par le vallon et par la plaine, Par la plaine et par le vallon, Ainsi nos gais troupiers égrènent Leurs refrains martiaux, leur vaillante chanson: --Zim, balaboum, tap’moi sur la bedaine!... Zim, balaboum, tap’moi sur le bedon!...--
On ne peut pas toujours chanter du Déroulède...
C’est l’arrivée dans le village pour l’étape, Au soir, avec les gamins et les belles filles; Le régiment défile en files,
Sonne, sonne, clairon agile, Fier tapin, sur ton tambour tape!
Dans un coin de la grange, le sac est posé, Le sac dur et lourd où pesaient Conserves, biscuits et cartouches, Étranges provisions de bouche;-- Et maintenant, assez causé, Voyons à voir, qu’on se débrouille: Il faut que la marmite bouille, Et qu’autre chose soit dedans Que des cailloux, casseurs de dents!--
Les feux des escouades, sur les places, au crépuscule...
Les petits rentiers ridicules S’arrêtent, qui ont passé par là, Et, connaisseurs, s’informent du rata, Ou, plaisamment, parlent de Jules...
Les feux des escouades, sur les places, au crépuscule...
Mais comme phalène aux bougies, Les feux ont attiré les servantes hardies Qui se tiennent à distance, mais provocantes, Bras dessus, bras dessous, ou le poing sur la hanche, Roses avec leurs corsages roses des dimanches, Et rient, --Ohé! Margot, ohé! Marie!-- De tout l’éclat de leurs dents blanches...
Les marmots, plus osés, s’approchent: --Ah! Avoir du biscuit de soldat!...-- Et les soldats sourient aux mioches, Et, diplomates, interrogent: --Tu as une sœur? bon, dis-lui Qu’on dansera, après la soupe, jusqu’à la nuit, Et que c’est pour elle le biscuit Que je t’ai fourré dans la poche!...--
Cependant, le jeune lieutenant, bien corseté, Explique aux demoiselles du château, ou du notaire: --Ce biscuit de nos militaires, On en fait d’excellentes tartines pour le thé: Détrempé, puis grillé, avec un peu de sel, Un peu de beurre, et vous m’en direz des nouvelles; Mais je vous en ferai goûter, Mesdemoiselles!--
Biscuit, entremetteur d’amour, Pour le flirt ou pour la fleurette, Mauvais soldat, sot, qui regrette Que tu rendes nos sacs trop lourds!
Puis il paraît qu’on en mangerait en temps de guerre.
TARTE A LA CRÈME
Tarte à la crème, tarte à la crème,--les potaches, Douloureux, ont repris leur tâche; En vain les doux professeurs tâchent D’égayer leurs esprits d’un peu de Molière: --Tarte à la crème!--Ils n’y parviennent guère...
Ah! oui, les crèmes et les tartes, Et la cousine aux longues nattes, Cousine Qui les initiait à d’exquises cuisines!
(Les jeunes filles ne se doutent pas du bon effet que cela produit quand on annonce que tels ou tels gâteaux présentés sur la table ont été confectionnés par elles. Cela indique chez elles un souci des soins de l’intérieur.)
Marmelades et charlottes, Diplomates et compotes, Œufs à la neige, (Ses bras de neige!) Soufflés et flans, (Ses yeux troublants!)--
Dans le verger, quand on allait cueillir des fruits, Hélas! ne lui avoir rien dit!... Près du four, pour la frangipane, Son tablier à bavolets, Les crêpes qu’elle offrait de ses doigts fuselés, Être resté là comme un âne...
Tarte à la crème! les jolies choses Qui, maintenant, nous viennent en tête: Les externes nous apporteront du papier à lettres Ou mauve, ou rose, De l’encre d’or, ou violette... Chers souvenirs des tartes et des crèmes, Vous inspirerez nos poèmes;
Et nous mangerons sans dépit Le haricot banal, qui fait si réjouis Les présidents des distributions de prix:
Pour leur verve badine, inépuisable thème!
Tarte à la crème! tarte à la crème! Ce n’est pas la crème qu’il aime, Café, vanille, ou chocolat: C’est Babet qu’adore Colas!
Mais d’abord il faut, et quand même, Passer son baccalauréat: Hélas! hélas! Tarte à la crème!...
COUPLETS DU DIABÈTE OU DES TROIS AGES
Du s- Ucre, Du sucre, Toujours du sucre!
