III
Lassé d’un long voyage, Lorsque le pélican, Enfin, dans son ménage, Vient, rappliquant, Retrouve sa famille, Voit ses fils et ses filles: De faim leurs yeux pétillent, Les becs claquant; Alors l’excellent type, Pour ses enfants extirpe De son ventre les tripes Comme de Caen:
--Voilà, voilà les plaisirs de la table, Voilà les plaisirs de la ta-a-ble!
CHANSON FRANÇAISE
Faisons ripaille et largesses, Cassoulet et Bouillabaisse, Vive la France aux Français, Bouillabaisse et Cassoulet!
France, ô pays d’allégresse, Cassoulet et Bouillabaisse, Chaque province a son mets, Bouillabaisse et Cassoulet!
A nous, poulardes de Bresse, Cassoulet et Bouillabaisse, Et pâtés de Pithiviers, Bouillabaisse et Cassoulet!
Dans nos prés les gigots paissent, Cassoulet et Bouillabaisse, Et les boudins guillerets, Bouillabaisse et Cassoulet!
Sous les ramures épaisses, Cassoulet et Bouillabaisse, Voyez courir les civets, Bouillabaisse et Cassoulet!
Pour la pêche, que l’on tresse, Cassoulet et Bouillabaisse, Miraculeux, des filets, Bouillabaisse et Cassoulet!
Les arbres fruitiers se baissent, Cassoulet et Bouillabaisse, Et se cassent sous le faix, Bouillabaisse et Cassoulet!
Les noisettes et les fraises, Cassoulet et Bouillabaisse, S’offrent au coin des forêts, Bouillabaisse et Cassoulet!
Et dans les champs, sous les herses, Cassoulet et Bouillabaisse, Jaillit la vigueur des blés, Bouillabaisse et Cassoulet!
O Paradis des abbesses, Cassoulet et Bouillabaisse, Et des prieurs grassouillets, Bouillabaisse et Cassoulet!
Les ventres se gonflent d’aise, Cassoulet et Bouillabaisse, Le panache est un plumet, Bouillabaisse et Cassoulet!
Notre chair est en liesse Cassoulet et Bouillabaisse, Notre esprit est en gaîté, Bouillabaisse et Cassoulet:
Faisons ripaille et largesses, Cassoulet et Bouillabaisse Vive la France aux Français, Bouillabaisse et Cassoulet!
EN DÉCOR
Préparons Les petites boîtes de pilules au goudron, Les pepto-fer et les peptones, Qui ne doivent rien à personne; Préparons Les fioles où, des hôpitaux ancien interne, Un praticien habile, et fertile en kolas, Colla L’avis impératif du seul usage interne.
Fi! comme les gens nous dégoûtent, Qui, dans leur verre, ne versent rien au pèse-gouttes, Et qui, sans avoir pris aucun cachet, ni sels, Se jettent sur le vermicelle! On se gausse d’eux à l’office: A quoi bon soigner les services, Pour des estomacs si novices?
Nous, au contraire, à nous voir aussi délabrés, Un grand respect envahira les valets glabres. Tant de précautions préalables Dont nous nous sommes entourés, Tant de fioles sur la table: Le maître d’hôtel le plus rogue S’attendrira devant nos drogues;
Ce n’est pas La hâte irréfléchie et brutale des ogres: --Oh! que, Oh! que de vins il dut absorber, que de plats, Que de sauces goûter pour en arriver là! Rien des cuisines ne lui dut rester étranger; A la bonne heure, Voilà un homme qui sait manger, Un véritable amateur!--
Honneur donc, honneur au convive Qui, près de son couvert, installe, Parmi l’argenterie, la porcelaine et le cristal, Une petite pharmacie portative!
Et qu’à la lueur des bougies, En auréole de féerie, Les carafes de chablis et de bordeaux L’irradient de mille feux, comme les bocaux D’une véritable pharmacie!
RONDE DES RONDS DE SERVIETTE
C’est le Juif-Errant qu’a cinq ronds, Cinq ronds, pas quatre, ou six, ou sept, Cinq ronds pour faire ses emplettes, Cinq ronds, cinq ronds, dans sa pochette De redingote ou de jaquette, De gilet ou de pantalon, Cinq ronds,-- Tournez, garçons, virez, fillettes,-- Cinq ronds,-- Il n’a pas de rond de serviette! Tournons, virons.--
· · ·
· · ·
A tant de tables d’hôte il s’est assis, Et à onze heures, et à six! Combien de serviettes froissées, De toile écrue ou damassée, Qu’en éventail ou en bonnet carré, --Lui en a-t-il su aucun gré?-- L’hôtelière ingénieuse avait disposées!...
Il tournait un regard d’envie Vers la table des pensionnaires, Fonctionnaires De la Magistrature ou bien de la Régie, La petite table, à côté, Où sont les ronds numérotés: Numéro Un, rond de serviette Du vieux caissier de la Recette; Rond numéro Deux, celui du Substitut; Ronds des Contributions directes, Et ronds aussi des indirectes; Du vérificateur des Poids et des Mesures, Des Messieurs de la Préfecture; Comme l’on soigne le service De tous les employés du fisc! Et comme le garçon s’empresse au coup de timbre Du directeur des domaines et du timbre! --Entrecôte du procureur! --Côtelette du directeur! --Pas trop cuit pour Monsieur le Juge suppléant! --Pour Monsieur l’inspecteur, saignant!--
Passé, présent et avenir, Rond de serviette et rond de cuir, Où toute une vie peut tenir!
Au confortable hôtel d’une calme cité Connaître la félicité D’avoir son rond numéroté!
Ou c’eût été, en famille, le rond d’ivoire, Voire De vieil argent, orné d’initiales, Pour quelque anniversaire gage d’affection, Souvenir de la première communion, Ou d’une station Thermale; Et rond plus simple, évocateur des années passées Au lycée,-- En ruolz, avec le couvert et la timbale...
Juif-Errant, éternel bohème, Perpétuel agent voyer Sans foyer, Toi qu’on ne voit jamais plier Ta serviette, hélas! après le café-crème, Juif-Errant, ignorant des douceurs du retour, De ta route reprends le cours; A d’autres cette joie suprême, Avoir un tour, Et se fabriquer son rond de serviette à soi-même.
· · ·
· · ·
C’est le Juif-Errant qu’a cinq ronds, Cinq ronds, pas quatre, ou six, ou sept, Cinq ronds pour faire ses emplettes, Cinq ronds, cinq ronds, dans sa pochette De redingote ou de jaquette, De gilet ou de pantalon, Cinq ronds,-- Tournez garçons, virez, fillettes,-- Cinq ronds,-- Il n’a pas de rond de serviette! Tournons, virons.
(Cette ronde se chante à table, principalement le soir à la campagne, ou dans les dîners de chasse. Chaque fois que le mot rond revient dans le poème, tous les convives doivent quitter leur place et faire, en courant, le tour de la table, et chaque fois le dernier arrivé paiera cinq sous; à la fin, on se partagera la somme ainsi versée; mais il est de bon ton que chaque convive abandonne sa part aux maîtres de la maison.)
MENUS
Le poème exquis du menu Est mal à l’aise, confondu Dans la typographie banale D’un almanach ou d’un journal, --Paris à table,--menu du...-- Perdu Parmi les logogriphes et les mots en diagonale...
Avec ses noms de grandes villes, De généraux fameux, de ministres subtils, Le menu peut au moins prétendre Ou au Japon impérial, ou au Hollande;
Le vieil employé sourd et nul, Mais doué d’une main que je vous recommande, L’employé tirera la langue Sur ses majuscules, Pendant douze heures de pendule;
A moins que la demoiselle de la maison, A le copier s’évertue, Pour affirmer son écriture haute et pointue, Signe de la belle éducation;
Et sans doute un petit cousin, Qui excelle Aux menus, abat-jour, écrans et tambourins Le rehaussera d’aquarelle: Un marmiton, ou une rose, Ou bien les deux, ou autre chose...
Au lieu de finir, misérable, Taché de sauce et de vin, au coin de la table, On emporte alors le menu, Soigneusement, dans la poche de son pardessus, Et, rentré chez soi, on le place, En bonne place, contre la glace, Dans la rainure, Près de l’invitation au bal de la Préfecture.
Mais tels menus se désespèrent, Qu’orna pourtant (peste, ma chère!), L’ingénieux pinceau de madame Lemaire, Et proclament:
--Nous n’aimons que la peinture de Chavannes.--
On ne peut contenter tout le monde et son père.
DANS LES FILETS
Petit marché pimpant, tout gai, de ma province, Mon estomac te salue, et mon cœur: Cuisine de famille et crus réparateurs, O temps où j’ignorais les ruses du traiteur A un franc trente et un franc quinze!
Voici la place avec les acacias malingres, Et le monument des combattants de soixante-dix, --(Mourir ou vaincre, Gloria victis!)-- Voici la place avec les acacias malingres,
C’est là que la cité, une fois la semaine, Confiante mais sans ostentation vaine, Étale Son ventre sous-préfectoral.
Dès le frais matin, les carrioles sont arrivées Des maraîchers et des laitières, Brimbalant devant, derrière, Mais chargées et toutes fières Du produit savoureux de toute la contrée.
Et les femmes se sont rangées, le panier au bras, Où sont les œufs, et le beurre et les bons légumes, Poulets, lapins, canards, fort étonnés, oui-da, D’avoir quitté la ferme et de se trouver là,-- (--Et avec ça, chère madame, et avec ça, Qu’est-ce que vous prendrez pour votre rhume?)--
De groupe en groupe, sur la place, Les bonnes ménagères vont, passent et repassent, Accueillant d’un rire narquois Le prix des haricots verts et des petits pois, --J’aimerais mieux ne plus en manger de ma vie!-- Leur voix se teinte d’ironie; Et puis, pour terminer, un colloque aigre-doux: --Allons, prenez, il faut bien que ce soit pour vous!-- Écoute ces leçons de sage économie, O cigale, cigale ma mie!
Cependant, on s’est écarté plein de déférence: Voici la commandante avec son ordonnance, --Vive la France!-- Qui suit à la juste distance.
Car faire son marché soi-même Est la distraction suprême; Et même, Vous pensez bien que les lieutenants de la garnison, Et les surnuméraires des domaines, Qui, sur le marché, se promènent, Ne sont pas là pour savoir le prix des melons,-- Et qu’un peu de flirt s’en mêle:
Auprès d’idylliques salades, Ah! que d’assassines œillades!
O dame qui vous en allez Avec, à la main, un filet, Non pour le papillon volage, Mais pour les denrées du ménage, Aux mailles du filet, peut-être, Le cœur de quelque petit maître Viendra se prendre un jour pour l’amoureuse cause,
Et tout émue, Et toute rose, Vous le rapporterez, caché sous des laitues Et des bottes de radis roses...
AMICALES
Annuelles ou mensuelles, Dans quelque coin du vieux Palais-Royal, Les agapes sont amicales, Amicales et fraternelles. C’est là qu’on va vous taper sur le ventre, En vous le remplissant pour vos six francs cinquante; --Eh! bien, mon brave! Vous dit le bon géant barbu: Comment! tu ne me reconnais plus? Rappelle-toi,--le petit Gustave!...
Le temps passé que l’on regrette, En bien, en mal, comme il nous a changés!... --As-tu mangé le saumon sauce verte?-- --Je l’ai mangé!--
Chaude et cordiale atmosphère, Au milieu de tous ces gens qui Ont beaucoup connu votre père, Ou même vous prennent pour lui!... Et il se peut que l’on entende Un ministre faire, en patois, Une allocution semée de traits grivois, Et puis boire, en enflant la voix, A la petite patrie au sein de la grande! En tout cas, serons-nous pas aises, D’avoir, à l’œil, une audition De la Grève des Forgerons, Par un ancien acteur de l’Odéon, Ou un pensionnaire de la Comédie-Française?
En avant, couteaux et fourchettes, Fermez le ban! chantons du Béranger! --As-tu mangé le saumon sauce verte?-- --Je l’ai mangé!--
Et maintenant, inutile de suivre à la sortie La grande et la petite patrie:
Les vieillards qui s’accrochent à vous, et qui se disent Les vieux amis de votre famille Uniquement pour qu’on les conduise Chez des filles: D’autres, rapides et discrets, Vous ont quitté,--et que l’on retrouve après: Mais, à coup sûr, par pur hasard, Le temps de fumer un cigare...
Des lanternes numérotées, rouges ou vertes, Servent de phare aux vieux Messieurs rangés: --As-tu mangé le saumon sauce verte?-- --Je l’ai mangé!--
SUSPENSIONS
Dans le soir hostile et froid lorsque nous passons, Mélancoliques, hâtant le pas vers des pensions De famille, Derrière les vitres embuées, comme elles brillent, Calmes, oscillent Et nous fascinent, Les suspensions De la famille!
Ah! la bonne vie qui est là, La table ronde, la soupe fumante; Attentive aux soins du repas, Grasse et charmante, L’épouse aimante...
Ah! belle et tranquille allégresse, --Après que, grave Et sans paresse, (Car c’est un soin qu’à nul autre il ne laisse) Y étant descendu, il revint de la cave,-- De l’époux chauve qui lit la Presse, Ah! belle et tranquille allégresse!
En pantoufles, les pieds au sec, Le cœur au chaud sous le veston de cheviotte, Avec, Si bon lui semble, une calotte Ornée d’un gland, selon le mode grec...
Vieux garçon sans foyer, jusqu’à ton dernier souffle L’ignoreras-tu donc, ce dîner en pantoufles?
Par un éclat révélateur, Suspensions, votre lueur Trouble étrangement notre cœur; Et nous nous arrêtons, indiscrets spectateurs: Félicité d’autrui, gage du vrai bonheur, Prendre un dîner réparateur Dans son cher petit intérieur, Vêtu d’un complet d’intérieur!
Et nous songeons, avec moins de colère, Aux demoiselles également célibataires, A qui, dans les bals, comme par hasard, en grand mystère, Nous présentèrent De vieilles tantes ou des notaires.
Ainsi, les lampes suspendues au milieu des salles A manger Viennent donner à nos projets Un tour nettement conjugal.
Pour cela ont-elles des chaînes, Symbole des chaînes d’hymène, Et éclairent ceux qui ont faim, Symbole des flambeaux d’hymen.
FIVE O’CLOCK
Quand mon petit garçon aura déjà neuf ans, J’irai l’attendre, à cinq heures, à son collège; --Vite, petit père, dépêche: Nous composons demain en allemand; Et moi qui n’ai pas fait ma guerre de Cent Ans, Et ma carte de la Norwège!...-- (Ah! Seigneur, nos pauvres enfants, Leur en fourre-t-on dans la tête!...)
Mais je serai un mauvais père, pas sérieux: --Vas-tu pas t’effrayer, mon Dieu! La belle affaire! Va, moi je t’aiderai pour ta carte, et ta guerre;-- (Je crois que je me flatte un peu, Car de tout ça je ne me souviens guère.) Et bras dessus, bras dessous, nous irons tous deux Chez une dame pâtissière; --Qu’est-ce qu’il prend, qu’est-ce qu’il veut, Votre joli petit monsieur?--
Débauches De babas, Brioches Pour papa, Des tartes, des tartes!...
Cela vaut-il pas mieux que la guerre et la carte?
Et puis nous nous arrêterons Près du vieux marchand de marrons, Et nous en remplirons nos poches: --Un beau jeune homme, monsieur, que vous avez là, Et qui a l’air bien intelligent avec ça, Et ça doit pas être souvent que son papa, Ou son maître d’école, qu’ils le reprochent!...--
Alors, nous rentrerons goûter à la maison; --Maman n’est pas là? dira mon petit garçon Pourquoi, quand nous rentrons, elle est toujours sortie? Il faut lui garder des marrons, Aussi de la pâtisserie... Elle aime mieux prendre du thé et des gâteaux secs, Sans doute, dans les salons, avec Des belles dames, ses amies? Elle m’emmènera quand je serai grand, dis? Et toi, est-ce que tu voudras venir aussi?...-- D’abord, j’aurai pleuré, en l’entendant ainsi; Maintenant mes yeux seront secs, Et mes mains trembleront à peine:
Mais je l’embrasserai très fort, sans qu’il comprenne...
Five o’clock... dans dix ans, c’est lui, Mon petit, Qui aura sa garçonnière rue de Berne, Et, en tendant le petit pot de crème, Il dira à sa belle amie aux cheveux d’or: --Ma mère est très jolie encor; Mon père était une vieille baderne...--
Son père... depuis si longtemps je serai mort!
PALAIS-ROYAL
Je songe avec attendrissement Que, d’une lointaine localité départementale, D’un chef-lieu de canton ou d’arrondissement, Un homme, l’on ne sait comment, Serait venu pour s’offrir un régal Sous vos lambris dorés, Palais Royal!
Et l’homme arpenterait, conquérant et grivois, Votre galerie de Valois, Et voudrait satisfaire à des goûts dépensiers Dans la seule galerie Montpensier.
Car il aurait vidé son bas de laine, D’or et d’écus rempli ses poches; Nargue à la mort qui tôt nous fauche: Tant qu’un peu de sang chaud coule encor dans nos veines, Palais-Royal, palais des royales débauches, A nous l’orgie et que l’on mène, Une heure, un jour, une semaine, La grande vie parisienne! Bonne cuisine Et parties fines: Palais-Royal, palais de la débauche!
De galerie en galerie il irait donc, Fidèle aux vieilles traditions; Sur les dalles, son pas qui sonne... Et, naturellement, il ne rencontrerait personne.
Où sont les grandes courtisanes, Les lionnes, Léa, Liane, Et les lions? Où sont toutes les célébrités contemporaines Se peut-il qu’en tel endroit règne Aussi peu d’animation?
Si ce n’est pas là qu’on la mène, La grande vie parisienne, Où la mène-t-on?
Pourtant, des musiciens militaires, D’un régiment de ligne ornés du numéro, Rangés en rond, joueraient une série de numéros, Commençant et finissant par un allegro, --Au trot! au trot!-- Militaire;
Mais seule, une vieille, s’approchant avec politesse, Viendrait alors chercher les deux sous de sa chaise; Et déjà, sur le pas des portes, inquisiteurs, Des joailliers le considéraient non sans frayeur, Pensant:--Pour qu’un passant longe ainsi nos demeures, Ce ne peut-être évidemment qu’un cambrioleur!--
Notre homme un peu déçu, comme on se le figure, Dirait:--Je vais me rattraper sur la nourriture!-- Et aussitôt, dans un restaurant du premier étage, On lui ferait connaître qu’il a droit A un hors-d’œuvre (ou bien potage), Deux plats au choix, Dessert, fromage, --Pouvait-il rêver davantage?-- Sans oublier le flacon de breuvage.
Près du comptoir, rangés en file, Desserts, hors-d’œuvre, pleins d’abandon, Comme tous le regarderaient avec émotion, Le thon, Les filets de hareng et le beurre en coquilles, Les jumelles sardines à l’huile, Attentifs, empressés, serviles,-- Et les radis seraient plus roses d’émotion: --Il y a si longtemps que nous vous attendions!--
Mais lui aurait un geste de surprise désagréable, A la solitude des salons; Cela manque de compagnons, De joyeux compagnons de table; Et il voudrait se retirer presque aussitôt, Malgré toute l’insistance des amandes sèches, Des petits pots de crème fraîche, Le gros œil larmoyant des compotes de pêche, Et les reproches des pruneaux...
Un convive, caché jusqu’alors à sa vue, Apparaîtrait soudain, la main tendue, Et essuyant sa barbe en pointe: --D’un départ qui me désappointe, Épargnez-moi cette amère déconvenue; J’aime tant la société, Je veux boire à votre santé; Je suis seul depuis si longtemps,--je vous en prie! M’abandonner serait un crime; Paris, hélas! ingrat Paris, Où les garçons oublient Véry, Où les dames vont chez Maxim!...--
(L’autre, d’ailleurs, n’aurait le traître mot compris, A ces allusions très fines, A la Dame de chez Maxim Et au Garçon de chez Véry); Mais, séduit par la bonne mine D’un aimable interlocuteur: --Pourquoi n’allez-vous pas ailleurs, Si l’isolement vous chagrine? N’est-il donc qu’ici où l’on dîne? Vous aussi, allez chez Maxim!
Mais le premier convive aurait un haut-le-corps: --Monsieur ignore, Monsieur ignore qui je suis: Aller ailleurs, je ne le puis, Je ne le peux, Je ne le veux.-- Et, pivotant, un éclair dans les yeux, Sur ses souliers Molière, ou plutôt Richelieu:
--Je suis, monsieur, le cardinal de Richelieu.--
SCRIPTA VOLANT...
Je voudrais inventer un plat, Un plat subtil et délicat, Avec des sauces singulières: Pont-aux-ânes des cuisinières, --Coup d’œil, science et tour de main,-- Langouste ou simplement veau à la Franc-Nohain:
C’est ma mère qui serait fière!
Dans des repas considérables on le servirait, Où seraient des femmes d’ambassadeurs, et des ministres; Et, en faisant claquer sa langue, chacun dirait, Très allumé, tout guilleret: --Fichtre de fichtre! Franc-Nohain, Franc-Nohain,--pas encor décoré? Roujon, Roujon, Que fais-tu donc? Ah çà! aux Beaux-Arts, qu’est-ce qu’ils fichent?--
Et dans dix ans, et dans vingt ans, et dans cinquante, C’est mon nom qu’à l’oreille et d’un air entendu, Chuchoteraient aux gigolos et aux vieux repus, Aux fabricants du Nord, aux éleveurs du Centre, En partie fine, bien entendu,
Les gras maîtres d’hôtel, éducateurs des ventres.
Et comme, en ce temps-là, je ne saurais prétendre (Pourquoi, pourquoi vous en défendre?) Que l’on se souvînt de mes vers,-- On dirait du moins, je l’espère, On dirait:--Franc-Nohain? Un type dans le genre
De Lucullus, de Béchamel et de Colbert.
LE MEILLEUR DÉJEUNER
Adieu, notre petite table, L’heure a sonné d’autres plaisirs: Nous finirions par devenir D’une obésité regrettable, A table ainsi, toujours à table;-- Puis je crois que ça doit suffire A tant de lecteurs et de lectrices estimables, Qui étaient seulement trop polis pour me le dire;-- Adieu, notre petite table, L’heure a sonné d’autres plaisirs!
Que nul mets ne me sollicite, Dorénavant je passerai, Les yeux vagues, le nez distrait, Devant les marchandes de frites, Devant les marchands de marrons, Devant ceux des quatre-saisons: Non, non, Je n’entendrai plus leur invite, Et, dédaigneux, passerai vite, Sans nul mets qui me sollicite.
C’est en vain, bouchère robuste, Que tu feras saillir ton buste, En jersey noir, à ton comptoir; En vain, ô pâtissière rousse, Près des tartes d’amande douce, Tu souriras, plaisante à voir;
Et, charcutière folichonne, Tes cervelas et ta personne, C’est tout cela que j’abandonne;
Oui, peu m’importe qu’Augustine, Cuisinière improbe, destine Mon vin à des sapeurs-pompiers, Je ne veux plus, dans ma cuisine, Je n’y veux plus mettre les pieds.
C’est assez de mangeaille, assez de nourriture, De comestibles de toute nature: Ailleurs, de notre esprit, exerçons la culture.
Votre distinction ne me troublera plus, Maîtres d’hôtel pansus des restaurants cossus, Dont tant je redoutais l’obligeance hautaine, Quand vous m’aidiez à remettre mon pardessus: --Mais non, mais non, ne vous donnez donc pas la peine...
Et je ne m’attarderai guère A contempler, comme naguère, A travers les volets volontiers entr’ouverts Le couvert, La table dressée et servie, Fleurs, cristaux et argenterie, Les petits pains dorés, auprès, Tout prêts, tout frais,--
Et les cure-dents ironiques, Aux pauvres diables faisant la nique,
Et la carte des vins, faussement débonnaire...
Petite table, qui grelottes, Solitaire, devant la porte Du marchand de vins et liqueurs, Non plus auprès de moi convient-il que ton cœur En protestations s’épanche: --Cela a-t-il une raison, De me faire en cette saison, Sortir encor, le soir, en nappe blanche?...--
Tout cela, voyez-vous, tout cela m’est égal: Plus de festins, plus de régal;-- Seulement des baisers, ma belle, tes baisers, Dont il me reste à apaiser, Lèvres inassouvies, l’appétit, la fringale!
Oui, belle, à ta beauté, c’est là que je m’attable, --L’amour passe avec le printemps, Nous n’aurons pas toujours vingt ans, Adieu notre petite table...--
Ta bouche fraîche Comme une pêche, Comme une pêche d’Argenteuil, Et l’eau profonde de ton œil, Tes cheveux blonds, Souples et longs, En fous frisons Près de l’oreille, Toute la fleur de ta beauté jeune et vermeille,
Voilà le menu sans pareil:
Cueillons la fleur, Et cueillons l’heure,-- Cueillons l’heure et le jour, belle, cueillons, cueillons,--
Car l’ultime repas dont nous nous repaîtrons, C’est un déjeuner de soleil.
FIN DES PLAISIRS DE LA TABLE
