L'HYPOCRISIE.

Tu dois t'en applaudir; c'est là que j'ai trouvé Pour payer tes beaux arts un trésor réservé: L'Église en cette source a puisé ses dépenses; Et du fond des enfers tirant ses indulgences, Je les vends de ma main au péché pénitent: Leur prix fait sa richesse, et t'enrichit d'autant. Mais apprends aujourd'hui l'embarras où nous sommes; Luther, fléau du pape, ose instruire les hommes, Et nos rémissions, qui s'achetaient si bien, En ces temps endurcis ne nous valent plus rien. Déja le saint trafic allait le mieux du monde: Aux plus infames lieux où je faisais ma ronde, Trouvais-je un libertin fourvoyé dans la chair; «Ah! disais-je en pleurant, tu te damnes, mon cher. «Du brasier éternel ainsi donc tu te joues «Sur ce sein, sur ce dos, et sur ces belles joues!... «--Hélas! répondait-il, père dominicain, «L'enfer est bien douteux, et le plaisir certain: «Près de ce tendre objet mon corps est sur la braise. «--Eh bien, paie un pardon, et prends-en à ton aise. «--Quoi! par-là, disait-il, le péché m'est permis? «Payons tous deux, ma sœur; vîte, qu'il soit remis.» Parlais-je au cabaret à quelque ivrogne indigne: «Du Seigneur, lui disais-je arrosez donc la vigne, «Puisqu'ainsi, dans le vin aimant à vous noyer, «Votre langue en priant ne peut que bégayer.» Visitais-je les cours, où les mœurs sont les mêmes; Des dévotes levant les scrupules extrêmes, La grace des pardons disposait largement Leur faible conscience à tout événement. Un grand s'escrimait-il, encor chaud du carnage, Aux combats de la table et du concubinage; Ruinait-il l'état au gré de ses valets: «Mon frère, lui disais-je, au moins dormez en paix; «Acquérez pour le ciel des passe-ports sans nombre.» De là, dans nos couvents je retournais, à l'ombre, Essayer les hasards des cartes et des dés, Et jouer mes pardons, si bien achalandés! Mais des faveurs du ciel l'abondance est tarie. Habile homme, aide-moi de ta haute industrie: Pierre te confia la clé du firmament; Tu pressentis le jour du dernier jugement, Tu nous réalisas les archanges célèbres, L'empire des clartés, l'abyme des ténèbres; Toi donc, qui des enfers imprimas la terreur, Des superstitions renouvelle l'horreur: Épouvante nos yeux des maux du purgatoire.

MICHEL-ANGE.

Ce lieu, dont on se forme une image si noire, Ce passage de l'ame aux cieux pour elle ouverts, Apprends que c'est la vie et ce triste univers. Fixe ton regard louche, et que ton œil s'épure; Emprunte mes rayons, contemple la nature, Et perce, en nouveau lynx, aidé de mes clartés, Les enceintes, les murs de toutes les cités. Aperçois-tu dans l'ombre un homme qui se traîne, Sans fers, comme accablé de la plus lourde chaîne, Croupissant dans la fange, et d'insectes rongé?