L'ENFANT.

Oui, nous mourrons sans vous, et vous mourrez, ma mère. Mais ce roi si méchant, qui l'a mis en courroux?

LA MÈRE.

Le roi n'est ni méchant ni cruel plus que vous, Mon fils. Las de ses jeux, il vient troubler les nôtres; Libre, il a des captifs: n'avez-vous pas les vôtres? Dans une chambre étroite il vous renfermera. Mais vous serez content, car il vous nourrira, Pourquoi de vos sanglots déchirez-vous mon âme? Est-ce à vous, cher coupable, à murmurer le blâme? Nous sommes des oiseaux dans ses cages plongés. Pourquoi de son plaisir serions-nous affligés, Si, dans ses jeux de roi qu'on a faits légitimes, De lumière et d'air pur il prive ses victimes? Où courez-vous?