XX.

Dimanche au ſoir.

VOus me demandez avec vivacité ce que je penſe ; & quand je vous le dis, vous doutez de la vérité de ma réponſe. Pourquoi donc ce doute ? me croyez-vous capable de faire un menſonge ? Si je voulois me taire, ſi je me ſuis fait preſſer pour parler, c’eſt qu’il eſt des choſes qu’il eſt inutile de dire, parce qu’on ne peut jamais prouver qu’on les penſe. J’étois dans ce moment comme un enfant qui s’apperçoit qu’il eſt petit, en voyant placé bien haut ce qu’il voudroit avoir. Ne me montrez jamais cette défiance injurieuſe ; elle me révolteroit ; & ſi je boudois, je bouderois bien fort. Je ne vous dis point que je vous aime ; vous douteriez de ma ſincérité. Non, dit-il, ce n’eſt point cela ; non, aſſurément… Impertinent, malhonnête, que cela vous arrive une autre fois, vous verrez, vous verrez. Adieu, Milord, oh, très-Milord, je vous aſſure. Votre grace, si vous m’obſtinez.