XXI.

Mardi dans mon lit, malade comme un chien.

ELle a chagriné celui qu’elle aime : au-lieu du plaiſir qu’elle pouvoit lui donner, qu’il attendoit, qu’il méritoit, elle lui a cauſé de la peine, elle l’a fait gronder, bouder. Il a chiffonné la Lettre qu’il auroit baiſée ; il l’a battue, mordue, déchirée ; il en a mangé la moitié ; il eſt fâché, bien fâché : ne voilà-t-il pas de belles affaires ?… Oh ! la laide. Allons vîte, à genoux ; demandez pardon, mauvaiſe ; oui, à genoux… Elle réſiſte, je crois. Ah ! je vous apprendrai à être méchante… Joignez les mains, dites comme moi… Mon cher Amant, je vous prie de me pardonner ; je ne le ferai plus, non jamais. Et vous, mon cher Alfred, relevez-la ; qu’un doux ſouris lui prouve que vous êtes capable d’oublier ſes fautes. Ah çà, la paix eſt faite, n’eſt-ce pas ? Oh oui, elle eſt faite.