XXVI.

IL y a deux heures que je vous voyois encore, mon cher Alfred ; mais le plaiſir de vous avoir vu n’eſt point effacé de mon cœur. J’ai toujours devant les miens ces yeux où l’amour ſe peint, & dont le feu me pénetre. Je ſens cette main chérie qui preſſe doucement la mienne ; j’entends le ſon enchanteur de cette voix qui me plaît tant… Mais par quel bonheur ai-je pu vous toucher ? Qui m’eût dit que l’amour me combleroit de ſes biens, moi qui dédaignois ſes faveurs ?… Que la douceur & l’agrément de votre converſation m’ont charmée ce ſoir !… Savez-vous que rien n’eſt plus aimable que cet air de confiance & d’intimité avec lequel vous m’avez parlé ?… Félicitez-moi, mon cher Amant, j’ai un ami véritable, un ami que rien n’égale ; & vous, mon tendre ami, partagez ma joie, j’ai un Amant adorable. À quel être bienfaiſant m’adreſſerai-je pour le prier de me les conſerver tous deux ? Ah ! l’ami me reſtera, il me reſtera toujours : je lui ſacrifierois l’Amant, ſi jamais il l’exigeoit. Ne me grondez point, mon cher Alfred ; je ne veux pas ſéparer ces titres précieux. Si votre cœur m’en retiroit un, croyez que le mien les chériroit encore tous deux, mais en ſecret. L’ame de votre amie eſt noble, elle eſt fiere ; elle ſauroit vous cacher un feu qu’elle ne pourroit éteindre, qu’elle ne deſireroit pas d’éteindre. Elle vous aimeroit inconſtant, léger, mais jamais perfide… Ah ! ſi vous me trompiez, ſi l’ombre même de la fauſſeté !… Si Milord n’étoit pas… Mais il eſt… Il eſt lui.