XXVII.

Jeudi au ſoir.

VOus avez raiſon de vous plaindre : j’ai mal fait de déchirer ma Lettre ; ce procédé a quelque choſe de déſobligeant. Mais, mon cher Alfred, vous avez tout pris, tout raſſemblé ; vous verrez tout ce que je voulois cacher. Le Billet que vous avez reçu de ma main, étoit l’expreſſion réfléchie de mon ame ; l’autre eſt l’ouvrage de la nuit & de la plus folle imagination. Ce n’eſt pas que je rougiſſe de vous laiſſer voir des deſirs qui naiſſent des vôtres ; ce n’eſt point dans mes ſens que j’en trouve la ſource ; c’eſt dans mon cœur, c’eſt dans le vôtre, c’eſt dans l’idée flatteuſe de vous rendre heureux. Le plaiſir que j’attends d’un moment ſi doux, n’a pour objet que vous-même. Quand votre bouche m’aſſure qu’il dépend de moi de vous procurer un bien au-deſſus de tous ceux que la fortune vous a donnés, pour lequel vous les céderiez tous ; quand vos yeux attachés ſur les miens, me tiennent un langage plus ſéduiſant encore, en vérité, je hais le préjugé qui m’arrête. Quand je veux faire le bonheur d’un Amant ſi cher, je me promets de vaincre ma répugnance ; & puis, mon cher Alfred, je ne ſais comment je reviens à mes premieres craintes. Je me livre à de triſtes réflexions : hé ! pourquoi m’y abandonner ? N’est-ce pas, Sire Charles que j’aime ! Ces vaines terreurs l’affligent, elles l’offenſent, elles déchirent ſon cœur, dit-il. Ah ! pardonne-les-moi, mon cher Amant ! elles céderont à l’amour ; mais, en vérité, je ne ſaurois promettre… Quoi ! s’avouer ſes mauvais deſſeins ?… fixer un temps ?… prendre un jour ?… Oh ! cela m’est impoſſible ; je ne puis vous donner ma parole : n’exigez pas cela, je vous en prie, ne l’exigez pas. Je ne ſaurois. Taiſez-vous… Oh ! tais-toi.