XXIX.

Lundi.

QUe je vous jure de vous aimer toujours ! ah ! je vous le jure, par l’honneur, par la vérité, par vous-même : votre cœur eſt l’autel ſacré qui reçoit mes ſerments : puiſſent ces yeux que vous aimez, ſe fermer pour toujours, ſi je les leve jamais avec plaiſir sur un autre que vous. Je ne me conſolerois point de vous avoir connu, ſi je me croyois capable d’inconſtance. Mais vous, mon cher Alfred, ne changerez-vous point ? Cet empire que vous avez ſur moi, qui vous flatte à préſent, qui vous paroît ſi doux, ne vous laſſera-t-il point un jour ? hélas ! que ſait-on, vous vous ennuyerez peut-être d’un commerce ſi ſûr, d’un regne ſi tranquille. Si cet état paisible vous fatigue, ſi vous le quittez ; au moins ſouvenez-vous qu’un Souverain qui abdique, ne doit, ni mépriſer, ni maltraiter les ſujets qu’il abandonne ; que ſa bonté doit les ménager, & graver dans leur ſouvenir, & l’amour de son nom, & le regret de ſa perte… Là là, point d’humeur, mon cher Alfred : c’est un trait en paſſant qui n’eſt pas déplacé ; quoi que vous en puiſſiez dire, je ne doute point de votre ſincérité : mais qui peut s’aſſurer de penſer toujours de même ? Ladi Stanley diſoit l’autre jour, que notre ſexe étoit léger, mais que le vôtre étoit perfide. On m’aſſura que ſur ces deux points elle avoit fait mille épreuves ; mille, c’est beaucoup : malgré ſon expérience, je l’en crois bien moins que vous.