XXVIII.

Samedi dans mon lit.

QUelle Lettre, mon cher Alfred ! je ne ſaurois la quitter. Que tout ce qui vient de vous me plaît ! que votre amour m’eſt cher ! que j’en aime les aſſurances ! Ah ! parlez-moi toujours, écrivez-moi sans ceſſe. Que tous les inſtants de ma vie ſoient remplis par le plaiſir de vous voir & de vous entendre. Mais qu’il étoit joli ce ſoir ! Quels yeux ! que l’amour l’embellit ! qu’il répand de charmes ſur tous ſes traits ! que d’eſprit ! que d’ame ! que de ſentiments ! & je lui réſiſterois ! & je ne comblerois pas ſes vœux !… Comme il peint cette volupté délicieuſe qui naît du cœur !… Mais je veux dormir ; oui, dormir… Cela n’est pas ſi aiſé qu’on le diroit bien. Je prends un Livre pour me diſtraire ; il eſt à mon cher Alfred : il l’a touché ; ce Livre ne m’endormira pas. Je relis cette Lettre charmante, je la remets dans ce portefeuille que j’ai vu ſi ſouvent dans tes mains. Ah ! qu’il ſent bon ! Il ſent comme toi… Mais cela finira-t-il ? Je vous dis que je veux dormir : entendez-vous, Milord ? je veux dormir… Bon ſoir, adieu… Pas poſſible : dès que je ferme les yeux, un lutin les ouvre malgré moi. Hé bien, venez donc, idée d’un Amant que j’adore ; emparez-vous de toutes les puiſſances de mon ame : je vous préfere au ſommeil le plus paiſible, au repos le plus doux, au ſonge le plus riant, à moi, à tout le reſte du monde… Oh ! pour cela, Milord, vous n’avez point d’égards, point d’attention : eſt-il bien de ne pas laiſſer un moment de tranquillité à celle que vous aimez ? Finiſſez, finiſſez donc ; c’eſt le mot qu’il faut toujours vous dire.