XXXVI.

Mardi à minuit.

ENfin, il eſt fini ce jour dont rien n’a trompé la longueur, il eſt fini, & demain ne ſera pas plus heureux ; je n’aurai point de Lettres, pas la moindre marque de votre ſouvenir. Ah ! que cela eſt dur pour un cœur accoutumé aux plus tendres ſoins du vôtre ? Vous fuyez, mon cher Alfred, vous vous éloignez avec vîteſſe d’une femme qui vous adore : hélas ! où êtes-vous déjà ? Ce portrait eſt donc tout ce qui me reſte… Il me paroît moins mal qu’hier… À force de le tourner, de le pancher, j’y trouve une ombre légere de ce que j’aime ; je ſens qu’il me devient cher ; il a un drôle de petit nez qui reſſemble à un autre… En vérité, je l’aimerai, l’habit me plaît : le premier jour où je vous l’ai vu, est bien préſent à ma mémoire ; c’eſt celui où je me ſuis dit de ſi bonne foi, je l’aime, mon Dieu, je l’aime : oh ! je l’aimois déjà bien fort.