XXXIX.

Vendredi à trois heures.

VOilà des Lettres de par-tout, & pas une qui m’intéreſſe : point de nouvelles de mon cher Alfred. Oh ! que je suis laide, ſotte, fâcheuſe ! la belle mine que je vais faire ! Il faut ſortir pourtant ; mais que m’importe ? Je ne veux pas plaire, j’aime, je ſuis éloignée de ce que j’aime. Je ne tiens plus à rien : il me ſemble qu’on m’a tout pris, tout enlevé, même mes eſpérances ; je ſuis comme ſi je n’étois point. Je vais chez Ladi Vorthi, il le faut : elle m’ennuyera ; mais je le lui rendrai bien.

Àcinq heures.

Comme j’allois ſortir avec Miſs Betzi, Sire Thomas, le bon, l’aimable Sire Thomas m’apporte une Lettre : je le remercie, je le careſſe, je lui fais baiſer la main de la méchante Miſs ; je lis cette Lettre, je ris, je pleure, je ſuis contente, attendrie, charmée ; j’embraſſe ma chere amie. Il est triſte, Miſs, il est triſte : ah ! c’eſt qu’il m’aime, & puis je ne ſais ce que je fais ; je mets la Lettre dans mon ſein, & puis je la reprends, & puis je la baiſe mille fois. Ah ! que vous m’êtes cher ! que je ſuis touchée des aſſurances de votre amour ! qu’elles redoublent le mien ! Mais il faut ſortir. Quoi ! vous laiſſer ? vous, mon cher Amant ? Maudit soit l’uſage. Je vais donner cette feuille à Sire Thomas ; il la fera partir ce ſoir. Adieu donc, adieu. Oh ! que Miſs eſt preſſée ! Elle eſt trop indifférente ; oui, elle l’eſt trop. Adieu. Je vous dirai ce ſoir tout ce que je penſe, ſi pourtant il m’eſt poſſible de l’exprimer.