‹ Lettres de mistriss Fanni Butlerd, à milord Charles Alfred de CaitombridgeChapitre 3 sur 48 · XII.

XII.

Vendredi à midi.

VOus m’avez promis de la reconnoiſſance, & vous en manquez déjà : m’écrire que je ne vous aime point, ou que je vous aime foiblement, c’eſt être ingrat. Voyez, cherchez, examinez les preuves que vous m’avez données de votre tendreſſe ; & quand vous aurez trouvé celle qui vous paroîtra la plus forte, oſez la comparer à l’aveu que je vous ai fait de mes ſentiments, à cette complaiſance qui m’aſſujettit preſqu’à vos volontés, & convenez que vous ne pouvez rien faire pour moi qui égale ce que j’ai fait pour vous. Ne me jugez point ſur le commun des femmes ; jugez-moi ſur mon caractere, ſur mes principes, ſur la ſuite de mes idées, & voyez quel eſt le ſacrifice que vous exigez. Je ſais qu’il eſt ſans prix pour celui qui le demande, qui l’attend, mais trop ſouvent dès qu’il eſt fait, dès que la victime eſt immolée, les fleurs qui la paroient, ſe fannent, & l’on n’apperçoit plus en elle qu’un objet ordinaire. Votre comparaiſon m’a fâchée, tout-à-fait fâchée. Comment, avec un eſprit juſte, avez-vous pu la faire ? En prenant un engagement, vous riſquez, dites-vous, autant que moi. Vous, Milord ? Hé, quels dangers, quels périls votre ſexe peut-il redouter en ſe livrant à ſes deſirs ? Le ridicule préjugé qui vous permet tout, vous affranchit de la peine la plus vive qui ſoit attachée aux foibleſſes de l’amour. Trahi, quitté, haï de ce qu’il aime, un homme peut toujours ſe rappeller avec plaiſir le temps où il ſe trouvoit heureux ; temps marqué par ſes triomphes, par une victoire dont le ſouvenir eſt toujours flatteur pour ſa vanité. Mais nous qui nous croyons mépriſées, dès que nous ceſſons de nous croire aimées ; nous qui joignons au regret de perdre notre bonheur, la honte de l’avoir goûté ; nous dont le front ſe couvre de rougeur, quand nous nous rappellons les moments les plus doux de notre vie ; pouvons-nous, ſans frémir, écouter un ſentiment, aimable, il eſt vrai, mais dont les ſuites peuvent être ſi cruelles ? Riſquer, vous ? Ha ! Sire Charles, Sire Charles, je ne ſuis point contente de vous, je ne le ſuis point de moi, je ne le ſuis de perſonne.

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