XIV.

Lundi à onze heures du ſoir.

SAvez-vous bien, mon cher Alfred, que vous m’avez ennuyée ce ſoir, tout comme un autre ? Que maudits ſoient les Colleges, les Univerſités, le Grec, le Latin, le François, & tous les impertinents Livres où l’on apprend à raiſonner en dépit de l’expérience & de la vérité. Milord Maire en eſt un exemple admirable. Je ne ſaurois ſouffrir que l’on aviliſſe ſon être en adoptant ces paradoxes hardis, qui font briller l’eſprit aux dépens du cœur, & ne tendent qu’à détruire en nous l’amour du bien & de l’humanité. On ne me perſuadera jamais que la vanité ſoit le motif de nos bonnes actions, & la ſource de nos vertus. Si dans quelques occaſions de ma vie, j’ai pu choiſir entre le bien & le mal ; que mon intérêt ou mon amour-propre dût me décider en faveur du mal ; que l’élection que j’étois maîtreſſe de faire, ne dût jamais être connue, ni par conſéquent m’attirer la louange ou le blâme : ſi dans le profond ſecret de moi-même, j’ai préféré le parti le plus généreux, ſeulement parce qu’il étoit le meilleur, ne puis-je pas me dire, m’aſſurer que la bonté de mon cœur eſt indépendante de l’opinion d’autrui ? que j’ai agi par le penchant naturel qui me porte vers le bien ? Laiſſez dire Milord Maire, & croyez, mon cher Alfred, que les vertus qui ſont en vous, ont un principe plus noble que l’orgueil. La bonté n’eſt pas le fruit de la réflexion : nous ne pouvons ni l’acquérir ni la perdre. La vanité peut en donner l’apparence, mais jamais la réalité. Cette qualité eſt dans notre ame, comme eſt ſur notre viſage ce trait de phyſionomie que l’art rend ſi difficilement, qui nous diſtingue, & fait qu’avec la même forme nous ne nous reſſemblons point… Mais voyez où cette ſotte converſation m’a conduite, à oublier à qui j’écris, à ne pas ſeulement me ſouvenir que je vous aime. Adieu, bon ſoir ; effet merveilleux de la diſſertation, je dors.