XLIV.

Mardi à minuit.

QUe puis-je vous dire, dans la poſition où je ſuis ? Après avoir attendu ce jour avec tant d’impatience, le voir finir ſans recevoir cette Lettre ſi deſirée, ne ſavoir que penſer, n’oſer vous condamner, dans la crainte d’être injuſte, m’inquiéter, me chagriner, c’est tout ce que je puis faire. Ah ! pourquoi vous ai-je aimé ?… J’ai vu partir Milord pour Plimouth, je l’ai vu partir pour Caitombridge : pourquoi faut-il que ſon voyage à …… ſoit un événement pour moi ? Il n’étoit point à Londres, mon cœur en étoit-il moins paiſible ? il ne m’écrivoit point, en étois-je moins heureuſe ! Par quelle fantaiſie a-t-il voulu m’intéreſſer à ſon ſort ? Faut-il que le mien dépende de lui ? D’où me vient la douleur qui me preſſe ? Que me manque-t-il ? une feuille de papier ! & me voilà déſolée parce que je ne l’ai point. Ah ! Sire Charles, Sire Charles, est-ce ainſi que vous aimez ! Si vous connoiſſiez le cœur que vous avez touché, vous ménageriez mieux ſon extrême ſenſibilité. Vous êtes loin, bien loin d’imaginer le chagrin que vous me donnez. Je crains que quelque accident ne vous ait arrêté dans votre route ; que vous ne ſoyez arrivé malade, ou que vous ne m’aimiez plus. Quelque terrible que ſoit cette idée, je la préfere, ſans balancer, aux deux autres. Ah ! que l’amour me vend cher les plaiſirs qu’il m’a donnés ! il y a huit jours qu’à la même heure je vous écrivois ; mais quelle différence ! Je parlois à un Amant dont je me croyois adorée. À qui eſt-ce que je parle à préſent ? Je ne vous connois plus ; non, Milord, je ne vous connois plus.