XLV.

Mercredi à ſix heures du ſoir.

ON prend vivement votre parti ; Miſs Betzi ne veut pas que vous ayez tort ; elle ne conçoit pas que vous puiſſiez avoir tort ; elle vous défend, me gronde ; je ſuis la malheureuſe, & c’eſt vous qu’on plaint, qu’on excuſe… Pauvre petit ! ménagez-le donc, il le mérite bien… On veut déchirer ma Lettre, on ne veut pas que Milord la voie… Oh ! je vous aſſure, Miſs, qu’il l’aura : il boudera. Voyez le grand malheur ; le voilà bien malade, en vérité. Il chiffonnera la Lettre, il la mettra en pieces, il la mangera. Qu’il faſſe tout ce qu’il voudra : pourquoi me chagrine-t-il ! Moi, lui dire des choſes tendres ? ho ! je ne le ſaurois : il n’eſt plus mon cher Alfred, il n’eſt plus mon ami, mon Amant ; il ne m’eſt rien, rien du tout, vous dis-je. Ah ! mon Dieu, s’il m’avoit écrit, il ſeroit… Mais c’eſt un pareſſeux, un négligent, un tout ce qu’on peut être de pis. Adieu, Milord. Votre grace veut-elle recevoir mes humbles compliments ?… Ho ! je vois bien la mine que vous faites ; mais je ne m’en ſoucie guères, entendez-vous ?