XLIX.

Samedi à minuit.

VOus croyez, mon cher Alfred, que je vais vous écrire ; point du tout, je vais me coucher : je ſuis accablée, ma tête ne ſe prête point à mes deſirs ; elle ſe fait ſentir ſi vivement, que, ſi je vous aimois moins, je ne ſentirois qu’elle ; mais rien ne peut affoiblir le ſentiment qui me fait ſonger à vous. Adieu. Penſez à moi : aimez-moi, aimez-moi bien. Je vous aime, je vous aimerai toujours, j’aurai toujours du plaiſir à vous aimer.