XLVIII.

Vendredi à minuit.

J’Ai dîné chez Ladi Vorthi. En rentrant, j’ai trouvé la charmante Miſs qui m’attendoit. J’ai vu votre Lettre dans ſes yeux ; elle me l’a remiſe avec une joie que l’amitié ſeule peut donner, & qu’elle ſeule auſſi peut comprendre. Miſs reçoit tous les compliments de Milord, & lui en rend mille. Elle répond à votre anecdote d’Iphis ; plût au Ciel qu’il l’imitât ! Cela vous paroît-il aſſez tigre ?… À ſa place, je dirois comme elle : Il est fâcheux d’être aimée, quand on n’aime point ; de ſentir qu’on fait à quelqu’un une peine violente, qu’on ne peut ſoulager, qu’on aigrit par la fierté, qu’on entretient par la douceur, & qu’on ne guérit que par la dureté. C’est une déſagréable situation… Il y a aujourd’hui dix-ſept jours, qu’à pareille heure, dans le même lieu, dans la même place où j’écris, je ne croyois guères qu’on pût être cruelle. Il me paroiſſoit bien doux & bien naturel de céder aux deſirs d’un Amant, de partager ſes tranſports, d’être flattée de les exciter… Vous en ſouvient-il, mon cher Alfred ?… Ce moment eſt-il auſſi préſent à votre idée, qu’il l’eſt à mon cœur ?… Que celui-ci eſt différent ! Je vous parle, il eſt vrai ; mais je vous voyois, je vous entendois, je vous touchois : votre tête penchée ſur mon ſein ; ce tendre abattement, ces ſoupirs, ces ſerments, ces prieres ardentes, enflammées… Que vais-je rappeller ? D’où vient que ce tableau ſe retrace ſi vivement à ma mémoire ! Je crois voir encore ces yeux attendris, brillants d’amour & de plaiſirs, mêler tout-à-coup à leur douce langueur, l’éclat de la joie. Hé ! quelle joie ! qu’elle étoit pure ! qu’elle étoit vraie ! que ne puis-je te la faire oublier, pour te la donner encore ! Ah ! mon cher Alfred, pourquoi ne me reſte-t-il plus rien à faire pour ton bonheur ! Vous me priez d’écrire quatre pages, où il n’y ait que ces mots, je t’aime, je te deſire : ah ! ſi je m’en croyois, je les répéterois tant, que vous vous laſſeriez peut-être de les lire.