LVIII.

Jeudi à trois heures.

JE viens de trouver une poſition pour votre portrait, dans laquelle il vous reſſemble tant, que j’ai cru vous voir. Je vous diſois bien qu’il ſe feroit aimer. En reliſant votre derniere Lettre, je trouve dans votre ſtyle un peu de tristeſſe. Ah ! ne vous y abandonnez pas, mon cher Alfred. Je n’entends jamais parler de conſomption, que je ne frémiſſe pour vous. Amuſez-vous, jouez, chaſſez, donnez des fêtes, oubliez-moi ; oui, oubliez-moi, si mon ſouvenir trouble la douceur de votre repos. Ne m’oubliez pas tout-à-fait pourtant, mais autant qu’il le faudra pour votre ſanté. Je ſens par moi-même combien l’ennui prend ſur le tempérament. Si je ne connoiſſois pas la ſource de l’humeur noire dont je ne puis me défendre, je me croirois malade. Ma tante l’est dangereuſement ; elle ſouffre ; ſon état m’attendrit, & me fait éprouver qu’un bon cœur ne ſe laſſe point, quelque mal qu’on ait reconnu ſa ſenſibilité. Ma tante m’a donné bien des chagrins ; elle n’a jamais négligé l’occaſion de me déſobliger ; ſa mort m’enrichiroit malgré elle ; mais loin, loin de moi tout eſpoir vil, tout projet de fortune ou de bonheur qui s’arrange aux dépens de la vie ou de la ſatiſfaction d’autrui. Ma tante eſt malheureuſe, bien malheureuſe, en vérité, puiſqu’elle a un caractère inflexible qui ne lui a jamais permis de goûter les plaiſirs de l’amitié. Mais qu’eſt-ce donc que cette Lettre ? Eſt-ce à mon Amant que j’écris ? Non, c’eſt à mon ami, à mon plus cher, à mon plus tendre ami.