LIX.

Vendredi.

JE voudrois ne vous point écrire, parce que je ſuis triſte ; mais je vous écris parce que je vous aime, au hazard d’être un peu grave, un peu fâcheuſe même. La maladie de ma tante m’afflige. Je ne l’aime pas pourtant ; il n’eſt pas poſſible que je l’aime ; mais elle ſouffre, elle me fait une véritable compaſſion. Que nous avons la vie à de dures conditions, mon cher Alfred ! qu’elle est ſemée de dégoûts & d’événements malheureux ! Si la nobleſſe de nos idées, ſi la grandeur de notre ame nous en font ſupporter courageuſement une partie, qui est celle qui nous concerne ſeuls ; cette liaiſon naturelle, indiſpenſable, que nous avons avec tous les êtres dont nous ſommes environnés, fait que les peines des autres nous deviennent propres ; que nous ſouffrons par eux, avec eux & pour eux. Que de maux ſans remede ! & qu’il eſt peu de biens ſans mêlange ! L’amour même, ce ſentiment le plus flatteur de tous, qui nous enchaîne par des liens dont le tiſſu ſe cache ſous des fleurs, combien d’amertumes ne verſe-t-il pas ſur les douceurs qu’il nous fait ſentir ? Il nous a pourtant été donné ce ſentiment, pour faire notre bonheur, pour nous ramener quelquefois à cet état de félicité dans lequel nous avions été formés. Je crois, mon cher Alfred, qu’il ſortit, avec l’eſpérance, de la boîte fatale, pour être le contrepoiſon de tout ce qu’elle renfermoit. Par lui les mortels, les moins heureux en apparence, goûtent des plaiſirs que la fortune ne donne pas, & qu’elle ne peut ôter. Ces plaiſirs leur font ſupporter la privation des autres biens. Par lui on oublie inſenſiblement tout ce qui n’eſt pas lui ; & c’est lui qui me ramene à vous parler de vous, à ne plus me ſouvenir que de vous. Je voudrois être à la moitié du temps que je dois paſſer ſans vous voir ; il me ſemble qu’alors chaque jour nous rapprocheroit davantage. Quand on eſt à la moitié du chemin qu’on doit faire, on marche vers la fin, il paroît qu’on avance bien plus. Adieu, adieu, mon cher Amant, adieu tout ce que j’aime.