XVI.

Lundi à quatre heures.

QUelle nouvelle, mon cher Alfred ! je ſuis déſolée. Que vais-je devenir ? Ah ! j’avois bien raiſon de ne vouloir point aimer ! Quoi malade, malade à garder le lit ! & je ne puis vous voir, vous donner mes ſoins ! Mon Dieu, que mon inquiétude eſt vive ! Voilà cette Lettre que vous me demandez : vous eſpérez qu’elle vous guérira : que ne puis-je l’eſpérer auſſi ! Ménagez-vous bien ; ne m’écrivez point ; envoyez ce ſoir chez moi, faites moi dire comment vous ſerez. J’ai eu la fievre toute la nuit, une migraine horrible ; mais le mal de ce que j’aime me fait oublier le mien. Que je ſuis affligée ! que je vous aime !