XVII.

Mardi matin.

JE ſuis triſte, mon cher Alfred, bien triſte, je vous aſſure… Ne point vous voir ; penser que vous ſouffrez, que vous vous ennuyez… Ah ! c’est bien moi qui voudrois être votre garde ! que mes ſoins ſeroient complaiſants ! avec quel plaiſir je partagerois votre ſolitude ! Que je vous ai plaint ! Comme le cœur m’a battu, quand on eſt venu de votre part ! que ce Laquais m’a cauſé d’émotion ! Hélas ! diſois-je, que va-t-il m’apprendre ! N’êtes-vous pas trop aimable de m’avoir écrit, d’avoir empli la petite feuille ? Pauvre petit malade, je vois d’ici la jolie mine affublée d’un bonnet de nuit, qui ſe rit au nez, parce qu’elle eſt un peu de travers… Ma fievre n’eſt rien ; vous la diſſiperez en paroiſſant. On vouloit me ſaigner ce matin ; mais quelqu’un m’a dit que l’amour eſt dans le ſang. Ah ! je n’en veux point perdre ! On m’annonce Sire Thomas ; je vous quitte : la ſotte choſe que la politeſſe ! Il vient me voir, dit-il ; n’eſt-il pas bien néceſſaire que ce Monſieur me voie ? Adieu, mon cher, mon aimable, mon tendre ami : ne ſortez point ſi vous n’êtes pas mieux ; & ſi vous ſortez, levez bien vos glaces. Ne prenez point l’air ; il est très-froid.