XVIII.

Mercredi à midi.

JE m’éveille dans l’inſtant ; je me ſens repoſée, tranquille ; mais à meſure que je reprends mes eſprits, une idée bien chere ramene le trouble dans mon cœur. Je penſe que je ne vous verrai qu’à ſix heures : que de moments à paſſer ſans vous ! mais en s’écoulant, ils amenent celui qui doit vous offrir à mes yeux. Combien de fois me dirai-je, je vais le voir, lui parler ? j’entendrai le ſon de ſa voix, ſes regards animés ſe fixeront… Ah ! le beau bouquet qu’on m’apporte ! qu’il ſent bon ! je le donnerai à Sire Charles. Je n’ai point encore eu le plaiſir d’en recevoir un de sa main. Seroit-il moins amoureux que Sire Thomas ? Il ſeroit bien dur de l’imaginer. Seroit-il moins galant, moins attentif ? Ho, non aſſurément. D’où vient donc qu’il ne donne pas des fleurs à sa Maîtreſſe ; il ſait qu’elle les aime ; il lui prend les ſiennes, & ne lui en préſente jamais… Ah ! l’ingrate, qui va ſonger à des bouquets ; & ces Lettres charmantes, ces tendres aſſurances, ces careſſes si douces ?… Mais les Lettres, j’y réponds : il dit qu’il aime, moi je le prouve. Les careſſes à la vérité… Eſt-ce donc que je n’en rends jamais ?… Vous n’aurez point mon bouquet, Milord ; non, vous ne l’aurez pas. Sire Thomas qui réfléchit ſur tout, qui compare tout, même la pluie & le beau temps ; Sire Thomas ſera bien étonné, quand il verra que vous faites l’amour tout de travers. Voyez, dira-t-il, comme il eſt des gens heureux ! ils plaiſent, ils réuſſiſſent, on ne ſait pourquoi. Ce Lord Charles, par exemple, on l’aime à la folie. Que fait-il ? Il rit, il écrit, il chante, il ſe chauffe ; & moi, qui, Dieu merci, ſuis Lord auſſi, & des plus gros qui ſe faſſent dix mille à la ronde, j’ai beau me parer, me parfumer, prêter des Livres, ouvrir la porte au petit chat, donner des bonbons, des bouquets ; autant de perdu. Miſs Betzi n’en tient compte, & me hait comme la peſte. Adieu, Sire Charles, point de bouquet pour vous.